Sonrisas Mona Lisa

Quejarse en camisón

Parecía que el movimiento 15- M iba a pasar el testigo a los barrios y que el centro solar iba a recuperar la normalidad del día -1, el 14 de mayo. Pero no. El campamento sigue en pie.En Lavapiés se celebró la primera asamblea multitudinarísima en la plaza de La Corrala donde a pesar de la preparación de megafonía, apenas se oía a la moderadora y vecinos que utilizaron el micrófono; a pesar de los sombreretes y remedios caseros contra el calor del sábado por la mañana, fue inevitable acabar tirándose el agua por la cabeza; a pesar de existir un orden del día, se pasó muy de puntillas por los puntos establecidos. Los inicios siempre resultan difíciles.

Un momento anecdótico: las quejas de una señora que salió al balcón por el ruido que llegaba a su casa y por considerar sumamente inútil lo que se estaba haciendo.

Una flor, un símbolo

Anoche se levantaron flores en señal de protesta contra la brutal actuación de los Mossos d´Esquadra en Barcelona. Anoche muchos nos sentimos heridos.

Bici-gnados

Nada más escribir el título de este post me dice una compi: Conecta ahora mismo Antena 3. En directo los mossos d´ escuadra en la plaza de Cataluña de Barcelona están arremetiendo con el "palito de abollar ideas" de Mafalda a varios grupos de personas que no quieren ser desalojados de su concentración por una Democracia Real Ya. La intención de las fuerzas "de seguridad" es facilitar el trabajo de limpieza de la zona centro con miras a la celebración del resultado del Barça en la Champions este fin de semana: Se trata de un desalojo temporal para limpiar el campamento, ha explicado el portavoz del Gobierno catalán, Francesc Homs. Si yo fuera antidisturbios: ¿llegaría a dar porrazos de frente ¡y por las espalda! a un manifestante que no va a agredirme por el simple hecho de acometer mi deber?

Estas imágenes van a dar la vuelta al mundo. España no puede reclamar a otros países el respeto de derechos humanos, la justicia y la libertad de expresión cuando con el ejemplo dice lo contrario.

Mantengo el título inicial pero se me han quitado las ganas de aplaudir la marcha de la bici crítica de ayer en la que, para reivindicar el carril bici, se recorre el eje de la ciudad y solo cuando algún coche (tan loco como los mossos) intenta invadir la marcha, se grita: ¡¡YO PEDALEO, Y NO ME CABREO!!

Hoy sí me cabreo. Hoy no entiendo nada. Hoy cuelgo una fotoclista de la Puerta de Alcalá (mírala, mírala) y me voy de fin de semana pensando: no sé si el ser humano será bueno o malo por naturaleza pero hay mucho ser humano que no debe ser muy humano.

La plaza echa raíces

Una nueva civilización es lo que está resurgiendo en el centro de Madrid. En cuestión de días se han multiplicado los comités. El comité legal, el de periodismo ético, el de educación, etc. se han subdividido en temáticas lo cual ha dado lugar a que a ciertas de estas divisiones les haya dado tiempo a nacer, crecer y desaparecer para ser incluidas en otras. La propia gestión de estos comités es una experiencia de aprendizaje mediante el ensayo y error desde la horizontalidad y el voto asambleario. Al menos, eso se pretende.

Así, todo evoluciona, y la idea original de utilizar cuatro cartones para aislarse del suelo ha pasado a la intra historia de este acontecimiento porque las numerosas tiendas de campaña parecen estar echando raíces.

Aunque para eso están los tomates cherry de las plantaciones con sistema de regadío incorporado que hay alrededor de las fuentes donde se aboga por la creación de huertas ecológicas autogestionadas.

El campamento es tan grande que hasta se pierden perros en su interior.

La biblioteca infantil no para de recibir libros. Hacen falta estanterías y especialistas en biblioteconomía. Hay taller de música, de reparación de bicicletas, de proyección de documentales, artes escénicas, etc, etc, etc. Lo que está sucediendo en Sol es sorprendente pero, aunque a algunos les pese, merece la pena poner un punto y aparte en el momento justo. Debe acabar bien este episodio que se trata precisamente de eso, de una acción puntual dentro de un objetivo global: "resetear" el panorama político, económico y social actual.

En el fondo, espero que el próximo domingo se levante el campamento, se despeje la plaza y que toda la energía, dedicación, compromiso, ilusión que se está invirtiendo, tal cual, se traslade a los barrios. Este capítulo va a terminar con un CONTINUARÁ...

¿Prejuicio o preocupación?

Padre alcohólico, o tal vez no, pero lleva una cerveza en la mano y tiene los ojitos rojos. Madre de la olla, o quizás tampoco, pero tiene una mirada desconcertante y se traba al hablar cuando sapos y culebras salen de su boca. Blasfema la vida.

Él, con su lata en una mano, empuja el carrito con la otra. No es un carro de la compra (ojalá); es un cochecito donde duerme una niña de, sumo, 6 meses.

La mujer se para en medio del abarrotado pasillo del metro para hacer una foto a la pequeñina y al hacerlo está a punto de aplastar la mini nariz con la cámara.

Tambaleándose, bajan las escaleras con el coche a cuestas.

- "¿Necesitan ayuda?"

- "No, gracias", contestan.

Pero lo mío en realidad no era una pregunta sino una afirmación.
Al llegar al andén, se van en dirección contraria. A contracorriente.

Adiós, bebé. Y buena suerte.

Y a ti, ¿qué te indigna?

Ayer, en la asamblea que diariamente pone en común las propuestas más relevantes de cada comisión de DRY, un espontáneo comparó los carteles que se cuelgan, pegan y solapan en la Puerta del Sol con los grafitis que en su día cubrieron el muro de la vergüenza de Berlín (destacando en Madrid el contenido de los mensajes por encima de su cuidado artístico).

En la capital alemana, algunas de las escenas que decoraron los kilómetros de cemento y hormigón son satíricas, otras reivindicativas, otras manifiestan su alegría ante la caída del comunismo, y todas demuestran la necesidad de expresar su profundo malestar a través de la originalidad de sus pinturas y eslóganes. Ese malestar aquí, a raíz de la publicación de Stéphane Hessel, se ha identificado con el término indignación. Y este es el resultado.

Silencio, aún no nos vamos

Hoy deciden las urnas

Tras la jornada de reflexión, de la cual hay quien se pregunta "¿solo una?", llega el día de la votación, boing boing.
Hace dos noches en Sol se vivió un momento de los más emocionantes que haya presenciado la plaza. Tanto, que se califica de histórico porque no solo lo pienso yo o los miles de personas que estuvieron allí guardando silencio a medianoche, sino también los medios de comunicación nacionales e internacionales que hicieron eco de ello. Si ya el hecho de ser una hormiguita más y compartir el mutis sepulcral (exceptuando ese insulto a Zapatero) con veintipico mil personas fue una experiencia única, revivirlo al día siguiente en televisión con vista de pájaro y acompañado de una canción de Bob Dylan (que, dicho sea de paso, en dos días cumple 70 años) me puso la piel de gallina.


La noche del sábado, calles y plazas colindantes habían multiplicado sus grupos de trabajo y temáticas a tratar: educación, medio ambiente, cultura, economía, etc. También se habían sumado nuevos miembros a las comisiones. La que más me ha llamado la atención es la de Respeto (mucho más acertada esta denominación que cómo se concibió en un principio: Comisión de Seguridad). El nombre está marcado en los brazaletes de quienes hacen las veces de agentes de movilidad de tráfico, se responsabilizan de la basura, del respeto al mobiliario urbano, del civismo y buena convivencia y de evitar el consumo de bebidas alcohólicas.


Mañana lunes se pretende establecer un lugar para seguir con la asamblea por barrios donde se continuarán fomentando medidas consideradas fundamentales para alcanzar una transformación a nivel local que (¿idealmente?) desemboque en una reestructuración del sistema político y económico de nuestro país. Algo que tal vez no requiera una Spanish Revolution sino, como dice una pancarta, un trabajo comprometido en pro de una Spanish Evolution.

"Este es mi Madrí"

“¡Pintemos nosotros el carril bici!”, aporta alguien. “¡Fomentemos el pensamiento crítico empezando con el análisis profundo y reflexivo de la prensa y publicidad!” propone un chico. “¡Exijamos participación directa y defendamos nuestros intereses!” “Caminar preguntando, enseñar aprendiendo, hablar escuchando”, contribuye un veinteañero parafraseando un capítulo del movimiento zapatista. Por turnos, el megáfono difunde las propuestas de todo el que levante la mano. Unas son muy concretas, de remangarse y casi cumplir con ellas en una sola noche. Otras que aluden a transformaciones estructurales necesitan muchos años de trabajo y mucha paciencia en la consecución de resultados.
Hay que juntarse mucho el altavoz a los labios para que se oiga porque, a pesar de mantener absoluto silencio (incluso, para no interrumpir, en vez de dar aplausos se agitan las manos como señal de aprobación), somos muchos los que, sentados en un enorme círculo en Alcalá 1, queremos enterarnos de lo que se está compartiendo. Y es que, aunque parezca mentira, en un país democrático como es España, se prestan muy pocas ocasiones de debate.

Entre tanto, un bizcocho casero cae en mis manos envuelto en papel de aluminio. "Coge y pásalo", me dice una mujer. "¿Quién lo ha hecho?" "No sé, a mí me lo han pasado". Esta es la tónica. Generosidad, respeto, responsabilidad, buen rollo, sensatez y coherencia. Si a alguien se le ocurre agitar una bandera republicana, enseguida le piden que la guarde: no hay partidismos. Aquí tampoco se viene a hacer botellón. No se quiere dar ni medio motivo que pueda ensombrecer la finalidad de esta concentración. La única provocación del kilómetro cero es el deseo de un cambio. Por todas partes cuelgan eslóganes llamando al respeto de los derechos recogidos en nuestra Constitución: ¿Es de locos luchar por un derecho fundamental como es el trabajar? Entonces, volvámonos LOCOS.Y cada cierto tiempo pueden verse performances estremecedoras: una treintena de personas destapándose la boca sellada para dar un imponente grito seco y apagado (algo que los observadores no pueden resistir y reaccionan doblando con su voz). Una forma admirable de expresar su/mi/nuestra indignación.

A las 02:30 los que se quedan a dormir abren sus tiendas de campaña (in 2 seconds) o estiran sus cartones (in 1/2 second). Vamos a dejarles descansar en la que por una noche es su "casita en pleno centro y con el Metro a la puerta". Y, añado, con vistas a una curiosa estampa: el oso que, orgulloso de lo que está presenciando desde su nueva ubicación, abraza más fuerte que nunca al madroño y proclama: "Este es mi Madrí".

Paredes que oyen, ven y opinan.

El lenguaje de la porra

¡¡¡¡Ñiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!, zás, zás. Dos portazos de un coche. Voces, insultos y silencio.

Me asomo. En el edificio de enfrente, Muy buenas, señora, hay otra mirona, como yo.

Abajo un poli tira a un hombre negro al suelo. El negro no se mueve. El poli le da con la porra una vez. ¿Por qué lo hace? ¿Por se si le ocurre resisitirse? Le pone las esposas, le levanta y le presiona contra el coche.

Voy a por mi cámara de fotos.

La poli, que viene del local de al lado, abre el polimóvil y sientan al detenido. El poli y la poli entran con él. Arranca el coche.

Enfrente la vecina ya ha cerrado la ventana. Abajo pasa un barquillero y se oye una dulzaina. Luego la calle se vacía y… ya está. Aquí no ha pasado nada.

Vía libre a la improvisación

No sé si ha sido por dormir poco o por no mojar la tostada en la leche, pero esta mañana yendo a trabajar se me ha olvidado, durante una milésima de momento, dónde se dirigía mi Cercanías, dónde iba yo. Ha sido extrañísimo.

He aprovechado mi despiste para pensar que el lunes mismo haré una maleta polivalente, me meteré en un tren y me dejaré llevar. ¿Destino? Soy poco exigente.

Sandwich quijotesco

- En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corred…

- ¡¡¡Cooorten!!! ¿Cómo que en un lugar de la Mancha? Que callen a este pieza.

- ¿Ehhhh? ¿Y eso? Pero si le has elegido tú.

- Pues no lo veo. No encaja. Esto no es lo que tenía en mente. Además es demasiado previsible.

- ¿Previsible el qué? ¿La estrofa? ¿El hidalgo? ¿El perro?

- Es como si… como si ya se hubiera escrito antes. Le voy a dar una vuelta más al texto a ver si salgo con algo. O mira, creo que no continúo.

- Pero ¿qué me estás contando? ¿Y ahora qué hacemos con todo el tinglado, con este despliegue?

- ¡A tomar por culo el rodaje!

- No, un momento. Llevas 11 meses elaborando este proyecto, más otros tantos de negociaciones. Has invertido tu casa, tu coche, horas de sueño y tu melena. Los actores parecían por fin responder como esperabas y, joder, ¡que tienes la Gran Vía cortada! ¿Ahora me enfado y pataleta? Pues tío, me dejas a cuadros escoceses.

- Si no es eso. Si en general hasta ahora estaba muy contento… ¡AU! Me has pisado. En fin, que no lo veo. Según avanzamos siento que voy a dar de comer a la audiencia un bocadillo de nocilla con chorizo. Esto no se lo traga ni Perry Walsh. Oye, me estás pisando la oreja.

- Es ella, que se ha metido debajo de mi zapatilla. Total, no la necesitas ¿para qué quieres oír si nunca escuchas lo que te digo?

- ¡Anda, por dónde sale éste! La verdad es que me gusta tumbarme en el suelo. Me encanta estar con los pies en la tierra y el resto del cuerpo también. Dicen que así estás más cerca de la realidad pero es más bien lo contrario. A no ser que tengas un guisante por cabeza y dos patorras de elefante en vez de piernas humanas desde aquí todo se ve distorsionado. Por cierto, hoy el asfalto parece una plancha princess. ¡Qué calor! High way to hell.

- Se me ocurre que hagamos un descanso. Enchufamos los ventiladores que se lleven los malos augurios y seguimos grabando. ¿Qué te parece la idea? ¿Buena?

- Sinceramente, es lo más absurtis que has dicho desde que te conozco. Que enciendan las farolas y nos largamos. O que las dejen apagadas que tampoco hace falta tanta iluminación de noche, pero que se vaya todo el mundo a casa. O a plantar tulipanes. A mí plin.

- ¡Venga ya! Me niego hasta el infinito: un ocho en horizontal, como tú ahí tirado en la calle.

- ¿Me estás llamando gordo?

- Sí. Y calvo, cobarde gallina capitán de las sardinhas por no querer dar ese medio paso que te queda para poner el punto y final.

- Eso, un puto final. Aunque no debería, y no sé si me quieres entender, te lo explico. Sacar esto adelante ha sido veri jar for mi, yu nou? Ha sido lo que suelen llamar un sueño hecho realidad. Todo empezó cuand…

- ¿Es largo?

- ¿Sabes que a veces te odio mucho? Déjame explayarme. Todo empezó en mi hora de la siesta, entre ronquido y ronquido. En mi mente inconsciente cabalgaba el caballo blanco de Santiago que en realidad era más negro que el tizón pero el jinete era de la cofradía del puño bien prieto, el equus ferus caballus en blanco triplicaba su precio y un baño en titanlux solucionó el problema cromático. Decidí coger las riendas del rocín tuneado y, arre con arre, me puse a escribir como loco, sin ton ni son. En vez de una lluvia de ideas (y bombillas) aquello parecía una tormenta atsunaminada. Después, el guión marcó el escenario y los personajes escogieron sus frases. De lo que viene a continuación has sido testigo directo. La preproducción aceleró mi vejez 30 años y llegó el día del rodaje tan rápido que no me dio tiempo a reaccionar. Ese día es hoy y hasta aquí hemos llegado, compañero. Tengo la extraña y muy agobiante sensación de que esto no me pertenece. Así que no me insistas más, por favor. Mis energías van ya tropezando, y han de caer del todo, sin duda alguna.

- Vale.

Lluvia de ideas