¡El hombre del saco existe!

Estaba yo esperando al autobús cuando a este cartero se le cayeron todas las cartas al suelo. ¿Qué hago? ¿Fotografío la situación o le ayudo a recogerlas? Opté por la cámara. No capté la situación pero sí al hombre del saco; el cartero de mirada asesina.

Huertamóvil

De aviones

Hubo una época en la que el avión era para mí un medio de transporte de lujo que solo escogía cuando la otra opción era el barco. Me inclinaba en su lugar hacia el autobús o el tren. Pero desde que los precios casi no son precios (0,0 € con Ryanair) y desde que me he ido a muchos kilómetros de Madrid, no me ha quedado otra que volar. Y tanto lo he hecho que el otro día acabó una función de teatro y antes de levantarme de la butaca busqué el cinturón de seguridad para desabrochármelo.

Resulta que todos caemos en ese ¡Compre, compre! sin darnos cuenta de que las tasas vienen por detrás y cuando te das la vuelta ya se han pegado a tu billete. Pero las mías por el momento han sido bastante moderadas consiguiendo que venir hasta aquí cueste prácticamente lo mismo que el trayecto en bus Madrid-Segovia-Madrid.

En ese ir y venir a veces creo que tengo suerte y cara de buena persona. Esa es mi conclusión al analizar algunos hechos. Especialmente en cuanto a bultos y peso se refiere. Y lo digo en comparación con otros viajeros que me advierten que tenga cuidado porque:
1. “He llevado una maleta (que cabía de sobra en la jaulita que mide sus dimensiones) y mi ordenador y me han hecho facturar una de ellas cobrándome 5€/kilo”.
2. “Hemos intentado pasar varios quesos delicatessen (que habían sido elegidos cuidadosamente) por la línea policial y nos han dicho que tenían que estar envasados al vacío. En vez de que se los quedaran ellos hemos salido de la cola y se los hemos querido regalar a alguien. La primera persona los ha denegado por miedo a que le envenenáramos y la segunda los ha cogido con una sonrisa y un merci beaucoup”.
3. Como los sitios no están numerados, “hemos viajado pegados al baño atrás de todo con tanto calor que el sudor nos hacía resbalar del asiento”.

Pues bien. Mi última experiencia fue la siguiente. En primer lugar me llevé maleta (que superaba por mucho el peso y medidas permitidas), mochila y bolso. Fui directamente a la cinta que lo pasaría por los rayos X y el policía muy amable, “déjeme que le ayude con sus bolsas”.

A continuación la mujer que mira la pantalla “¿qué es eso que lleva en el tarro de cristal”. Eso era miel deliciosa de mi pueblo. Le había dicho a mi madre que eligiera una que estuviera bien solidificada. Ella eligió un tarro de cristal con medio kilo y lo envolvió en burbujas. Así que le contesto, “miel de mi pueblo”. “Enséñemelo”. Mis padres (en adelante, paps) al otro lado del cristal observaban la situación intentando leer nuestros labios. Me veían desenvolver su paquete y mostrárselo a la señora. “¿Ve? No se mueve. No es líquido”. Y me responde “Ande, guárdelo antes de que el calor lo licue y no se lo deje pasar”. Les tiro un beso a mis paps (lo leyeron perfectamente) y les guiño el ojo, algo que solo consigo poniendo un gesto de imbécil por lo que nunca lo uso como sexy llamada de atención. Lo más curioso es que el bocadillo de jamón y queso envuelto tan solo en papel albal pasó tan campante probablemente protegido por la agresiva miel.

Por último. En cuanto al orden de entrada al avión, hay un cuadradito en internet dentro de datos de pasajero con la opción: ¿Desea ser uno de los primeros pasajeros en embarcar? Yo no lo elegí pero una vez en el aeropuerto cambié de opinión. Para bajar a la pista entré cojeando en el ascensor para minusválidos llegando a ser la primera en embarcar. Espero la suerte me acompañe.

No fumar perros

Un amigo recién aterrizado de China me ha contado que en la cultura popular china hay un refrán que dice que se comen todo lo que vuela excepto los aviones y todo lo que tiene patas excepto las mesas. Vamos que, creencia generalizada, los perros están incluidos en sus menús. Lo que yo no sabía es que se los fumaban. O eso deben hacer para poder prohibirlo después:
No fumar perros, NO.

Jóvenes arrasadores

En la misma ciudad, Madrid, el mismo día, 21 de septiembre y con pocas horas de diferencia, se ha celebrado el triunfo de dos jovencísimos ases del deporte español.

El tenista Rafael Nadal, de 21 años de edad, pasa a la final de la Copa Davis tras derrotar al norteamericano Andy Roddick en un enfrentamiento desarrollado en un enclave inédito: la Plaza de toros de las Ventas. Allí, sobre la tierra roja y húmeda de la lluvia mañanera, el número uno del mundo ha dejado claro una vez más que el nivel al que juega es el más alto. A medida que pasaban los minutos el estadounidense se iba viniendo más y más abajo pagando su ira dando raquetazos contra el suelo sin ocultar su cara de humillación. Esperamos que Nadal cumpla su promesa de hacer "el último gran esfuerzo" y salga de esta temporada plagada de éxitos como lo ha hecho de las Ventas: por la Puerta Grande.

Tal relevancia ha tenido el partido que su retransmisión ha cogido el espacio del informativo de las 15 horas de Televisión Española pasándolo a las 16 horas (fin del partido). Y al hacerlo, las noticias se han convertido en una especie de titulares algo más ampliados de lo habitual pero han pasado enseguida al deporte y, de nuevo, a la conexión en directo con los reporteros y los tenistas.

También ha ido sobre ruedas la final de Vuelta Ciclista a España de este 2008 poniendo su broche final en la Castellana de Madrid. Alberto Contador, acaparador de las otras dos grandes, el Giro de Italia y el Tour de Francia, se ha hecho en la capital española con el maillot amarillo. Es decir, con tan solo 25 años se ha convertido en el primer español en alcanzar lo que llaman la Triple Corona.

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Con estos dos campeones de larga trayectoria recorrida pero aún con mucho por demostrar, España está de enhorabuena.

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Y yo, después de rechazar varias ofertas de mierda de prácticas, estoy viendo todo esto en la tele tirada en el sofá y pienso: Y yo que tengo su edad, ¿qué hago? Y también pienso: España estará aún más de enhorabuena cuando ofrezca más facilidades de trabajo al resto de jóvenes del país. Jóvenes arrasadores... si nos dejan.

Bernabeu - Bate Borisov

Una vez más he sufrido un desengaño. Lo que creí que sería el fútbol es… otra cosa. Precisamente un día después de una acalorada discusión nocturna sentados en el parque sobre la cultura del fútbol, recibo una invitación para ir por primera vez al Santiago Bernabéu. Línea 10 de metro. Los vagones quedan prácticamente vacíos y nada más salir a la calle reparten una revista con datos técnicos de los equipos. Hoy se juega contra Bielorrusia.

Miro a mi alrededor. ¿Qué veo? Pues que sumando características y haciendo la media, la figura que más representa a un aficionado es la de un hombre moreno de 1.75 m de altura y 30 años de viejura. A mi espalda, un par de puestos con merchandising y con minis de cerveza y pipas. Delante de mí, una pareja de policías paseando a caballo hacen que por un segundo me despiste. ¿Esto es el hipódromo? No. Es la Champions League. Por fin podré gritar en vivo y en directo ¡Hola fondo norte! como tantas veces ensayé en el autocar de excursiones del cole. Desenfundo mi entrada y allá voy. Para lo cual me fijo en el asiento que me va a corresponder. No tengo más que leerlo... Y releerlo. ¡Y releerlo! Y por fin ubicarme. Estoy en: Puerta D. Vomitorio 529-N. Sector 629. Fila 0005 (¡tantos ceros me anulan!) Asiento 007 (el de Mr. Bond).

Hasta ayer, cada vez que se mencionaba el Estadio o pasaba por delante, me decía: solo conozco cuatro cosas de este lugar. Empezando por la primera y llegando a la cuarta pasando por las otras dos, aquí están:

1. El césped. Porque mi hermano trabajó en su sofisticada instalación.

2. El entretiempo. Para mi primo uno de los momentos estrella es el bocadillo de tortilla.

3. Los ingresos. Porque estuve pensando trabajar de azafata de un palco.

4. Un libro. El que escribió un periodista infiltrado en los ultras sur. De hecho nada más llegar he preguntado a un aficionado que dónde estaba el garito El Refugio (el de los ultras). Justo al otro lado, me dice. Lástima.

Mientras desciendo las escaleras desde lo alto pienso en lo fácil que sería marearse y caerse rebotando hasta abajo. Estoy junto a unos bielorrusos que acaban de colgar sus banderotas y de salir en la gran pantalla. Para sentirme integrada me dedico a repetir lo que dicen y me bielorrusa (me vuelvorrusa).

A partir de ahí, nos mandan sentarnos. Salen los jugadores. Se saludan. Una enorme bandera con forma de balón es ondeada por un montón de niños en el centro del campo. Se despeja el campo. Se preparan los dos equipos y pííííííííííí. Empieza el partido con el marcador 0-0. En realidad para mí el show ha empezado ya hace un rato pero sigo sin entender del todo la lógica del espectáculo al que acudo. Lo que tengo claro es que la gran cantidad de gente que hay a pie de pista me tiene mucho más entretenida que los jugadores en sí. Entre estas personas están los fotógrafos. Se sientan detrás de la portería con unos objetivos tan largos que más que conseguir el efecto cercanía del zoom lo que hacen es que la cámara toque físicamente la pelota. Hay además chicos y chicas muy arregladas sentadas en sillas mirando hacia las gradas. No sé muy bien si están para controlar revueltas o simplemente castigadas sin ver el partido (a pesar de que las he visto mirando atrás con el rabillo del ojo).

También están castigados los suplentes. Están calentando en el lateral izquierdo. Están mirando a sus compañeros y parecen estar deseando que se fracturen un par de tobillos (o tres) para salir a reemplazarles. Algo que ha ocurrido enseguida y que ha obligado a los camilleros con camisetas fosforitas a correr al auxilio de un jugador de acá, español. Han llegado volando y se han llevado al deportista igual de veloces. Poco tiempo después ha habido otra llamada de socorro. Este segundo futbolista era del más allá, de los invitados, y han ido a recogerle como quien va a comprar el periódico un domingo por la mañana con su perro de 80 años (edad humana). Sin prisa ninguna. El partido sigue aburridísimo. De 1-0 a favor del equipo anfitrión se pasa a un 2-0 tras un gol en propia puerta de los bielorrusos que me da más pena que risa.

Los que mejor se lo han pasado al final han sido los ultras en el Fondo Sur, justo al otro lado del estadio. A ellos no solo les permitían levantarse sino también desplazarse derecha e izquierda el tiempo y las veces que quisieran. Les dejaban incluso hacer movimientos que me recordaban a aquel baile de la pequeña Miss Sunshine.

Se acaba su función. Fin del partido. Fin de esta historia.

Después de la tempestad… las hojas

Aunque lo parece, no es otoño sino el resultado de una noche de tormenta eléctrica. Un fenómeno que se produce generalmente en primavera y verano y se manifiesta en forma de rayos, relámpagos y truenos. A menudo viene acompañado de granizo y vientos fuertes, como se pudo comprobar recientísimamente en Madrid.

Desde las ocho de la tarde daba la impresión de que en el cielo estaban de fiestas. Todo eran luces intermitentes: relámpagos que iban de una nube a otra cual pelotas de ping pong. Cuando muchos ya dormíamos, cayó una brutal tromba de agua helada.

Al día siguiente el suelo estaba lleno de hojas. Hojas y trocitos de cristal de las ventanas de los coches. Hojas y palomas muertas… que si han sido buenas irán al cielo. A las fiestas patronales.

Curiosidad: ¿Cómo saber a qué distancia ha caído un rayo? Sólo es necesario contar los segundos entre relámpago y trueno, y dividir este número entre tres. El resultado estará dado en kilómetros. ¿Por qué? Porque la velocidad del sonido en el aire es 300 m/s.

Madrid elimina las plazas gratuitas de las guarderías públicas

"Madrid elimina las plazas gratuitas de las guarderías públicas. La cuota mínima pasa de cero a 45 euros al mes a partir de este curso - El nuevo sistema de tarifas beneficia a las familias con rentas más altas ". Diario El País, 3-09-2008.



"Menos casinos, más guarderías". Propaganda en las calles de Bruselas. 28-07-2008.

Señora Cigüeña, por ahora quédese en París.

Meštrović, gracias.

Siempre lo he dicho. Si tuviera que elegir entre pintura, arquitectura o escultura, siempre la escultura. Es la única que rapta mi mirada, la única que hechiza a mis ojos e hipnotiza mi corazón. En Zagreb descubrí a Meštrović: un maestrović.