Cronopios y famas

Autodespido

2011-12-29T10:24:00.000+01:00

Poner un buen punto y final es como el último clavo de un banco. Hay que asegurarse de que ha quedado sujeto y que podré sentarme en él cada vez que lo necesite.

Otra serie abocada al fracaso

2011-12-02T17:09:00.001+01:00

Que alguien me explique dónde van a encontrar una niña de 5 meses embarazada.

Wikinanny responde

2011-12-01T14:10:00.000+01:00

En la calle: Mamá, ¿qué es interpretar?

Concebir, ordenar o expresar de un modo personal la realidad (4ª acepción de la RAE).
Aclarémoslo con tres ejemplos (1ª acepción de EAR).
Esto es lo que es:

Y esto, lo que yo concibo:

Esto es lo que veo:

Y esto, lo que los fans de Bono quieren expresar:

Esto es lo que fotografío:

Y esto, lo que la chica de rojo, después de reordenar las letras de la propaganda, susurra en (mi personal) realidad:

Género y Generales

2011-11-15T13:15:00.001+01:00

Estoy elaborando un dossier con una serie de músicos a quienes vamos a producir un ciclo de conciertos. La estructura siempre es la misma. Se encabeza con un título (su nombre o el de su gira). El cuerpo del texto lo componen una presentación del artista, la descripción de su trayectoria y una fotografía que ilustra lo que hace el profesional: si canta, qué canta, si toca, qué instrumento domina, y si es ducho en varias disciplinas a la vez, qué hace (¡y cómo!)

Al buscar imágenes de artistos, no he tenido ninguna dificultad para encontrarles dejándose la voz en un directo, con los ojos cerrados, los puños atrapando el micrófono, las venas marcadas y la cara, en ocasiones, desfigurada por el esfuerzo. Es decir, auténticos y al natural.

Y cuando posan, lo hacen con su herramienta de trabajo bien visible. A menudo, en primer plano.

Pero cuando las artistas son ellas, la diferencia es abismal.

Antes de ponerme en contacto con las agencias representantes, he entrado en su propia web en busca de fotos y, al no encontrar lo que necesitaba, me he sumergido en ochocientas páginas de internet. Las imágenes de buena calidad, las más visitadas y las que completan los primeros resultados de búsqueda, muestran personas-maniquís, posturas estudiadas y figuras retocadas. Resaltan el porte más atractivo y seductor de la mujer, pero no ofrecen ninguna información acerca de su profesión. ¿Qué encuentro a cambio? Esto:

Llamo a su manager: Esta chica, ¿es cantante, es modelo..?

De cara a las próximas Elecciones Generales del 20 de noviembre, los partidos políticos se han preocupado, en mayor o menor grado, de aportar propuestas para lograr la igualdad entre hombres y mujeres. La bloguera Maria Barrachina Herrera ha realizado un interesante cuadro comparativo dividido en áreas temáticas, en el que puede verse la implicación de cada partido en esta materia.



Igualdad de trato y oportunidades
Conciliación y corresponsabilidad
Derechos económicos y laborales
Educación
Política
Violencia de género
Derechos Humanos y exclusión social
Uso de lenguaje no sexista
Valoración General

Medidas, en general bien planteadas.

Medidas que están bastante incompletas o son muy superficiales.

Medidas que no están o no están planteadas correctamente en términos de igualdad de género

Hasta que no haya una educación efectiva y una normalización en el tema de igualdad de género en la sociedad, y hasta que no se implante una normativa que lo respalde, no podré terminar mi dossier que por ahora tiene músicos, por un lado, y escotes, por otro.

Un triple de freestyle

2011-11-11T15:15:00.000+01:00

"Yo soy muy shaquillista", me dice Charlie antes de hablarme emocionado del enorme jugador (2,16 m de altura) de la NBA, apoyando sus palabras con los mejores vídeos que encuentra colgados en la web. Shaquille O´Neal pasa, en unos minutos, de ser un absoluto desconocido para mí, a un nombre que recordaré para ganar el quesito naranja del Trivial.

Esa noche no vemos ninguna peli, sino que hacemos un repaso por youtube de los funny moments que ha regalado el deportista a su afición a lo largo de su carrera profesional, siempre que la ocasión se lo permitía. Por ejemplo, en este All Star Games nos descubre su gran talento para el ¿brakedance? junto a Lebron James, quien también parece haber nacido bailando.

En otra demostración de freestyle reta al ídolo adolescente, Justin Bieber, a una batalla en la pista resultando ser una sorpresa mutua para ambos.

Mr. Bieber, por cierto, aterrizaba hoy en Madrid para presentar su última grabación, Under the Mistletoe, es decir, debajo del muérdago que está en la puerta de la entrada de las casas de las películas americanas, punto clave donde los protagonistas, ¡uy!, coinciden casualmente y, obligados por la tradición, no hay tutía, tienen que darse un beso mientras los que miran por detrás ponen sonrisitas y se les colorea el moflete redondeado de haber comido tanta tarta de manzana.

El lanzamiento le ha costado al cantante un ojo de la cara. Al ver este cartel en un muro de un céntrico barrio de Madrid, me imagino un antifan pasando por delante: ¡No sigas sacando discooooooosssss!

De pinchos por Lavapiés

2011-10-30T23:59:00.000+01:00

Psé. Solo psé. Así ha sido mi paso por Tapapiés, el primer concurso multicultural de la tapa en Lavapiés. Porque cuando el éxito de ciertos festivales supera toda expectativa, no hay sitio para todos y se agotan las existencias por falta de previsión; entuerto que muchas veces uno descubre después de haber aguantado demasiado tiempo de espera. Y siempre es demasiado cuando hay apetito (¡intransigente!) de por medio.

No cabe ni un palillo

La masificación de actividades de ocio que se programan en Madrid, hace que a las 14:30 ya estuviera colgado el cartel de "tapa agotada" en la puerta del Asturiano de la calle Argumosa. A esa hora tampoco les quedaban ya vasos de cañas: ningún problema para los de la mesa 10 que se pasaban a las raciones y seguían la tarde acompañados de varias batallas de sidrina bien escanciada.

Vamos a lo que vamos

Pero muchos visitantes no quieren convertir en normal un día que tenían reservado para la degustación de especialidades. Hoy, comer de menú o de carta, es decir, salirse del circuito trazado, no entraba en sus planes. Por eso, toman las tapas y disfrutan de ellas a pesar de que, para conseguir una mísera silla donde apoyar sus platos, tengan que agazaparse como un león, acechar su presa, afilar las garras y marcar territorio cubriéndola con una chaqueta. Eso o hacerse con una esquina de la barra para dejar, cual temeraria equilibrista, su copa de cristal.

Uno de los bares que no participa en el festival tiene libres casi todas las mesas de su terraza. Nos explica la camarera con cara de sorpresa: Se asoma gente para preguntar si aquí las tapas son a un euro. Les contesto que no, que no cuestan nada y ¡se van! Voy a empezar a cobrarlas...

Hasta el día 30

El que no haya podido acercarse a esta feria, tendrá que esperar al 2012 porque hoy se clausuraba con la publicación de la tapa mejor valorada. En la próxima edición, dentro de doce meses, se incorporarán nuevas recetas, se apuntarán más restaurantes a la lista, y espero que hagan un cálculo acertado de las provisiones necesarias para recibir a todos los taperos o tapapieros que se sumen a la próxima propuesta gastronómica.

Pequeñas aportaciones para amargar una mañana

2011-10-26T13:49:00.001+02:00

¡Alaaaaaa! ¡Qué caravana!
Pero mira, si no se ve ni el final de la cola.
Es increíble. Siempre igual. Fffffffffff.
Venga, conductor por favor, haga algo, lo que sea, pero vaya más deprisa.
Y ahora, ¿qué coño pasa? ¡Ah!, que se baja alguien.
De verdad, que llego tarde al trabajo. Y luego, ya se sabe.
Pero, ¿te das cuenta? ¡Si hasta nos adelanta una bici!
Esto no es normal. Qué desastre de transporte público. No se puede aguantar.
La misma canción un día y otro día. Y otro y otro y otro. ¡Qué asco de rutina!
Bueno, por fin llegamos.

Menos mal, sí, porque por fin se acababan los quince minutos de monólogo del chico del autobús. ¡Se piensa en silencio! (Y... no vuelvas a leerme la mente).

Verdades categóricas

2011-10-04T16:45:00.000+02:00

Las magdalenas son uno de los desayunos y meriendas que se encuentran siempre en todos los hogares. Entonces, ¡¿no vivo en un hogar?!

Para elevar mi casa a dicha categoría y muriéndome por estrenar seis moldes de silicona, me remangué la camisa y me puse el delantal amarillo pollo dispuesta a pasar la prueba con mis primeras magdalenas.

De todas las que había en el listado bíblico de tipologías de este bizcochito (que derivaba en unos instrusos cada vez más comunes, las muffins), elegí la magdalena clásica. Reuní los ingredientes y compré más cubiletes, esta vez de papel, para poder hacer al menos doce ejemplares.

Conseguí la ralladura de cáscara de limón en el tamaño y cantidad deseados. Mezclé la harina, el azúcar, la mantequilla, la levadura y los huevos. Rellené con máxima delicadeza cada recipiente y metí, con todo el cuidado del mundo, uno a uno en el horno. Me relajé, puse un cd molón y me senté en el sofá con una sonrisa de aquí a Estambul.

Cinco minutos después empezó a oler a quemado.

Abrí la compuerta para ver qué ocurría y de ahí salió una humareda de tal consistencia que no me dejaba ver con nitidez qué desastre estaba teniendo lugar en la pequeña tahona incandescente. Tras varias horas de lucha antiincendio, y gracias a la ayuda de 35 extintores de gran capacidad, un equipo de perros bomberos y 54 metros de manguera de elevada termorresistencia, descubrí un potingue que seguía horneándose a pesar de estar ya totalmente churruscado y soltar un hedor de pinzarse la nariz. Aquello fue un revés a mis expectativas teniendo en cuenta la última frase de la receta: Cuando estén listas las magdalenas, resístete un poco a probarlas para que les dé tiempo a enfriarse, aunque será difícil (nosotros nunca lo logramos), el aroma que invadirá la cocina será muy tentador. El olor a quemado invadió el resto del edificio.

Ocurrió que los moldes se habían doblado por dos de los vértices y la masa se había desbordado, pegándose en el fondo del horno que, goloso como es él, lo chamuscaba pidiendo más y más: "Desde el último bizcocho de yogur no me has dao ná de ná, mala bicha" exigía escupiendo ceniza con una voz infernal.

Explicación: ni utensilios de baja calidad, ni culpas a terceros. La única chapucera fue la aprendiz de cocinera que puso los moldes en la rejilla en vez de hacerlo encima de la bandeja. Una ocurrencia que no tiene ni pies ni cabeza ni concesión de certificado casa-hogar.

13, Rue del Percebe

2011-10-02T23:30:00.000+02:00

Un volcán, buenas noticias

2011-09-30T17:41:00.001+02:00

Leí el siguiente artículo ayer, en la sección de Cartasal Director de El País, a propósito de las medidas de seguridad tomadas como prevención a las consecuencias del seísmo de laisla de El Hierro.

Tenemos la curiosa costumbre de hacer de la naturaleza nuestra enemiga.Un volcán en erupción no es una tragedia, es un parto. Nueva vida. Una alegríaaunque llegue con dolor. El día en que la tierra deje de escupir lava seráporque está muerta. Y ese día nosotros también moriremos. Los terremotos, lostsunamis, los huracanes, los volcanes, los movimientos tectónicos, las riadas ydesbordamientos rejuvenecen la faz de la Tierra, crean montañas, sacan a la superficieminerales, regeneran los ecosistemas, permiten a un terreno volver a laprehistoria geológica y empezar de cero. La culpa no es de ellos sino nuestra.

Construimos pueblos en laderas imposibles y al borde de barrancos,listos para ser arrasados el día en que a esos barrancos les dé por hacer loque siempre hicieron: correr, desparramarse, arrastrar torrentes de agua. ¿Peroes que nadie les enseñó en la escuela cómo se formaron y para qué sirven losbarrancos? Levantamos complejos turísticos en cada metro cuadrado del Caribe,donde desde que el hombre es hombre, cada verano, los huracanes arrasan todo loque encuentran a su paso. Ponemos hoteles al pie del Etna, del Teide. PlantamosSan Francisco en medio de una falla que está destinada a abrirse en canal ydejar California flotando como isla en el Pacífico. Construimos centralesnucleares a la orilla misma del mar en la costa más sísmica del planeta. Tecnologíapunta japonesa para una estupidez universal.

Y lo peor de todo es que tenemos todos los conocimientos necesarios parano hacer semejantes barbaridades. Pero nos tapamos los ojos para no ver yjugamos a que aquí no va a pasar nada. Y si pasa lo llamamos desastre natural.En realidad, el único desastre natural que hay sobre la Tierra somos nosotros.

Un volcán, eso es lo que son todas las islas Canarias. Cada trocito desuelo que allí se pisa salió de las entrañas de la tierra. No es más que lava.Lava lavada, lava gastada, lava erosionada, lava pulida, lava fría y en algunaspartes, todavía, lava caliente. Y siguen vivas, las islas. Por suerte paraellas, y para el planeta. Aunque nos fastidie, nos inquiete y nos desoriente.Están vivitas y coleando, y a lo mejor un día deciden sacudirse las pulgas deencima. (Víctor Ovies)

Eso sentí al pisar el suelo negro del Timanfaya en Lanzarote, un paisaje único, espectacular, de cráteres y lava solidificada. Igual que se estremece el cuerpo entero cuando estás a punto de zambullirte en un océano donde te han dicho que hay tiburones, cuando pregunté al guía de este Parque Nacional: "¿Puede haber nuevas erupciones?" y afirmó: "Puede", pensé: "Estoy en un Parque Jurásico. Debajo de mí hay algo muy poderoso que podría estar poniéndose calentito y prepararse para salir por los aires". Y yo, pulga de encima, volar detrás.

Sí, a veces nos creemos los reyes del mambo terráqueo y permitimos construir donde nos plazca quejándonos después de que la tierra vibra; arrancamos un árbol porque nos quita luz pero ¡qué buena sombra me daba en verano!; nos alimentamos con exquisitas tostas de foie con arándanos a pesar de que el foie grass se haya conseguido a base de cebar salvajemente al pato para conseguir ese hígado gordo.

Pero, en verdad, la Tierra se pidió ser primer en aparecer. Mucho después lo hicimos nosotros. Y, pese a los esfuerzos por ser cada vez menos desastres y más naturaleros, aún se nos tienen que bajar los humos. Que para humos, los que nos guarda el supuesto nuevo volcán de El Hierro.

Deshumanización en la red

2011-09-23T14:00:00.000+02:00

Hace tiempo que pirata dejó de vincularse únicamente al capitán Garfio, banderas negras con calaveras y pata de palo. Hoy en día al oír pirata pensamos en uno informático, en un hacker: persona que hace las mismas virguerías que aquéllos pero navegando por la red cómodamente desde el sofá de su casa.

Los usuarios habituales de la web a veces tenemos deslices piratillas como, por ejemplo, descargarnos películas de internet (o verlas online). No hay más que dirigirse a una de las páginas creadas para ello tecleando uve doble uve doble uve doble punto lo que sea punto com. Yo ayer me equivoqué y entré en una muy parecida a la que quería llegar, es decir, www.pelisyonkis.com, y me encontré con un simple buscador de muy mal gusto.

Eran las 23 horas cuando entré y vi en la columna de la izquierda los siguientes enlaces:

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¡¡¡¿ VÍDEOS DE VIOLACIONES ?!!! ¿Qué es esto? ¿Una especie de Tesis 2.0.? La inclusión de este tipo de contenidos como una opción más de ocio llevan a normalizar actitudes brutales y condenables, ética y jurídicamente. ¿Cómo se gestiona esta página? ¿Quién se ocupa de resaltar unos contenidos en detrimento de otros? ¿Se hace solo, automáticamente? ¿Cuál es el interés real de los links? ¿Qué clase de consumidores está demandando estas grabaciones? ¿Por qué? (Me hago estas preguntas sin detenerme en todo lo que da de sí el punto chica-sexo, un binomio ya aceptado como producto de escaparate).

A las 10 de la mañana, en el mismo dominio, las entradas habían cambiado ligeramente.

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Loteria

Teatro

Deporte

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Teatro, deporte, fútbol, prensa. Tal vez lo que leí anoche formaba parte de un mal sueño.

(Hoy, 23 de septiembre, es el Día Internacional en contra de la Explotación y Tráfico de Mujeres y Niños y, hoy, el Parlamento Europeo ha aprobado la euroorden de protección a víctimas contra la violencia).

Nada en la huevera

2011-09-19T22:00:00.000+02:00

Son los últimos supervivientes de un frigorífico prácticamente desierto. Ellos, los huevotes, intoxicados por los tatuajes de un rotulador permanente de tinta pigmentada indeleble resistente a la luz y al agua (¡ohhh crueldad intolerable!), tiritan de frío y miedo porque pronto, demasiado pronto, serán cascados y descabezados sin piedad. Ese es su sino.

Despedido el trío de calvos, pasaremos a la fase 2 o último recurso. Las siguientes en subir a la encimera de la cocina serán las latas abunqueradas en el armario. Habrá llegado la hecatombe y solo quedará la tristeza de no ver nada en la huevera.

In Humanes

2011-09-18T23:00:00.000+02:00

La gran mayoría viene de Valencia, el resto de Madrid, y en Humanes se encuentran los 14 tíos del grupo Los Inhumanos, a los que se les conoce por sus grandes éxitos de entonces (¿y de ahora?): Me duele la cara de ser tan guapo, Manué no te arrimé a la paré o Las chicas no tienen pilila, así como su particular versión de Paquito el chocolatero.
El conjunto, con plantilla renovada desde que comenzó en los años 80, se viste con túnicas blancas y zapatillas deportivas que les servirán para dar saltos, hacer el moñas, y conseguir que los 700 espectadores sigan sus coreografías. Su única pretensión es hacer que todo el mundo se lo pase bien ya sea echando mano del chiste fácil, soltando globos gigantes o tirando confeti.

Detrás del biombo, al lado de la botella de whisky, la de agua y las latas de cerveza, un bolsón de disfraces y juguetes, les surte de complementos para decorar cada canción. Pero también recurren al público para animar el chow: Que suban las chicas (entre ellas, la joven concejala de Cultura y Festejos); Que suban los niños, (¡que bajen al niño que llora!)

Y, al contrario de lo que yo me imaginaba, no todos tocan un instrumento. Un teclista, un bajista, un baterista, un guitarrista y una característica voz principal, son los únicos conectados a la línea de sonido. Los demás les a compañan a capela a cabando a fónicos después de dos horas de tute.

La marcha verde

2011-09-15T15:30:00.000+02:00

Treinta niños estrujados dentro de un carromato tirado por un burro. Ese es el dibujo que colgaba ayer de la espalda de esta (imagino) profesora. Pasé por delante demasiado acelerada como para pedirle que me lo interpretara. ¿Ese pelotón de niños hace que sea imposible mover el carro? ¿Quiere decir que la educación así no avanza, se estanca?
Y como en una manifestación el lenguaje corporal lo es todo, llevar la camiseta al revés ¿es un modo de decir que hay que dar la vuelta al sistema educativo? (¿o simplemente le pica la etiqueta?)

Ayer, miles de personas de verde, padres, madres, alumnos, docentes, volvieron a tomar las calles de Madrid para expresar su malestar contra el recorte que ha llevado a cabo la Consejería de Educación y Empleo de la Comunidad. Enormes tijeras sobresalían por encima de las cabezas mostrando su oposición al descabellado ajuste de presupuesto.

Cuando yo hacía recortables en casa guardaba el papel sobrante para hacer marionetas de papel maché. ¿Qué hace el gobierno regional con la(s) viruta(s)?

De los corrillos que se formaron en el punto de inicio junto a la escultura de Velázquez (que no perdía ojo y movía veloz su pincel intentando retratar todo cuanto pasaba por delante de él) se oía: "Soy profesor de matemáticas y me toca dar dibujo y religión. No hay que aumentar la calidad de la formación de los maestros sino, en todo caso, la cantidad"; "Suman horas lectivas a la semana sin contemplar que esto conlleva más tiempo antes, para preparación de materia y después, para la corrección de exámenes."; "¿Privatizar los colegios?: ¡es el colmo!"

La Educación no es gasto, es inversión. Y es la base del progreso de una sociedad. Sobra decirlo.

La crisis también envuelve el cine español

2011-09-14T11:12:00.000+02:00

Lo último de nuestro cine son películas que se llevan a cabo con:

- Presupuesto cero

- Actores imaginarios

- Escenas muy sugerentes (por no mostrar...nada)

¡Ahora en versión 0D!

Boicot a la recta

2011-09-13T21:30:00.000+02:00

Para F. Hundertwasser, arquitecto y pintor de 1940, la línea recta es la única línea que no es creativa. Por eso su trayectoria vital está trazada en una espiral. Su punto de partida es Austria, y pasa por Italia y Marruecos. Francia, Suecia, Gibraltar. Sudán, Uganda, Cabo Verde. EE.UU., Japón, Nueva Zelanda, Sri Lanka, Qatar. Ha pisado todos los continentes y en cada uno de ellos ha dejado sus posos: reinventando mobiliario urbano, diseñando sellos, ilustrando libros, transformando edificios, decorando telas, cometas y cerámica, y siempre enfocando su atención a la ecología. ¿Su objetivo? Transmitir que nuestra existencia debe dar la mano - y no la espalda - a la naturaleza y que ambas deben integrarse en el arte ya que hacer bello lo útil repercute en nuestra felicidad.
En uno de sus manifiestos defiende que un inquilino debería poder pintar la fachada de su piso hasta donde le alcance el brazo. En esa misma línea, desaconseja entrar en un edificio que califica de estéril, es decir, con paredes lisas y las ventanas idénticas entre sí. Si vas a visitar a alguien a una vivienda de estas características, ¡boicotéala!

Y va más allá. En otra publicación dictamina que todo el mundo debería tener el derecho a construir su propia casa. ¿Todos? ¿Yo también? Pero Jander, antes deberíamos pasar al menos la prueba del Pictionary: lápiz, papel, media vuelta al reloj de arena y... ¡tiempo! Y someter nuestros bocetos a un estudio de viabilidad para que la vida de una casa sea igual o más larga que la de las personas que la vayan a habitar.

Eso, o hacerse a la idea de que, si todos ejercemos de arquitectos, las ciudades serán escombros y no jardines, como tú sueñas que sean. A no ser que inventemos tiendas de campaña de lienzo blanco para pintarlas a nuestro gusto.

Alejando sus ideas de los extremos, este artista es bastante inspirador, en especial cuando te embaucan con sus dibujos de pueblos árabes a los pies de una piscina asturiana. Allí, en plena consonancia con la naturaleza, nuestras curvas sincronizan con las rocas, pintura blanca y agua helada.

Incógnita con hielos

2011-09-12T21:52:00.001+02:00

Entre la ola de calor que marea y la publicidad que atonta y convence, llego a casa y no tardo en tomarme un bote de ese gran refresco que mi madre me daba una vez batido cuando me dolía la tripa, que recomiendan beber antes de donar sangre (por ser anticoagulante), que tiene además la propiedad de eliminar el óxido de la cadena de una bici, y que equivale a diluir ocho cucharadas de azúcar + un sobrecito de mezcla secreta en un vaso de agua: la coca cola.

Por primera vez me quedo leyendo la letra pequeña y, curiosamente, recomienda llevar un estilo de vida activo y saludable, y una dieta variada, moderada y equilibrada. Advierte después de la necesidad de preservar la lata de olores agresivos (pis de rata) y conservarla en un lugar limpio, fresco y seco. Al loro. Todo eso me cuenta un producto que, en la pirámide alimenticia elaborada por la Sociedad Española de Nutrición Comunitaria, se situaría en la parte más estrecha, en la punta, lo cual me hace pensar que al mínimo bamboleo se caería (totalmente agitada, ¡cuidado al abrirla!) y quedaría fuera de juego.

Sin embargo, las ventas aumentan, no hay rincón del planeta que desconozca esta bebida y, tal es su popularidad, que en ocasiones puede generar más confianza comprar una coke que un litro de agua embotellada. ¿Por qué tanto misterio? ¿Qué ingredientes esconderá que hasta la fórmula de su rojo corporativo oculta sus valores bajo el sobrenombre Coke Red?

Caninando descalzo por la Cuerda Larga

2011-09-11T23:30:00.000+02:00

Liam, vete a Sol y reclama unas babuchas todo terreno.

Romper

2011-09-07T15:08:00.001+02:00

Romper con dos meses de silencio. De vacío. Y volver a llenar de contenidos este espacio que seguirá existiendo, al menos, hasta el fin del mundo previsto para diciembre de 2012 según el calendario maya.

Carretera y manta. Arrancamos motores de la nueva temporada.

Cosas de artistas

2011-07-07T09:03:00.003+02:00

Se buscan 100 personas por las calles de Madrid durante todo el mes de julio a quienes se reconocerá por tener el cuerpo pintarrujeado de garabatos y por no llevar nada de ropa. Como mucho una chaquetita fina colgada del brazo, por si refresca a la tarde.

¿Jagamas a alga?

2011-06-28T15:49:00.005+02:00

As anfantamanta más agradazada hablar can la latra A ca andar asanda tadas las vacalas. Na as caastán da vagaráa a pasatasma sana, samplamanta, ana acarranaza da asas ca sarjan cama an jaaga an an paabla da la casta alacantana, ca daspaás pardaran an al tampa a ca padan acabar canvartándasa an tada an astala da vada.

Al ánaca pasabla ancanvananta as ca la baca sa cada damasaada abarta a par macha ca la antanta na paada zarrar baan las labaas a sa carra al raasga da acabar asá para sampra: "Árasa ana vaz ana majar ca sa cadá bacaAbarta para al rasta da sas dáas". Na ma gastaráa sar ya, para la caal ma han racamandada dajar da practacar asta naava a davartada afazaán, san ambarga as sapar dafázal parar. Adamás, cama daza Java, as para partarsa la caja caanda atalazas axprasaanas tapa: "Astás da la alla; sa ta para la panza".

Axastan parsanas ca antantan parsaadarnas can atras latras cama la ama, para allas saban ca na taanan fatara a ca nada da tanta rasa cama la alajada, la favarata, la prafarada, la A. Jajajajaja.

M&M. Música en el Matadero.

2011-06-20T11:57:00.019+02:00

Abucheando a una periodista que me cae de lo lindo. Así empezó el concierto de Vetusta Morla el pasado sábado 18 de junio. Y todo porque hubo que esperar pucho. Digo mucho a Pucho, vocalista de la banda y al resto de componentes.

De locutora de pecera a presentadora de escenario, Virginia Díaz, melena al viento, solo tuvo alabanzas que dedicar al conjunto al cual introdujo como la mejor banda de pop que tenemos en España por sus canciones y su directo. Y, previo a su desaparición, aseguró que eran mucho más que un fenómeno. Si tú lo dices, Vir, yo te creo porque, además, lo he comprobado. Aunque... reconozco que cuando les escuché por primera vez, igual que me pasó con el café; lo tuve que tragar a pequeños sorbos antes de acostumbrarme a su sabor y antes de que empezara a sentirlo imprescindible.
Copenhague, Sálvese quien pueda, Valiente, Maldita dulzura, En el Río. Temas antiguos y letras de reciente creación se expandieron por el patio del Matadero que estaba a punto de reventar por lo que hubo que conformarse con tener cerca la gran pantalla para ver a los músicos. Ellos, miniaturas de fondo.

Después, en la carpa con forma de ostra (ostracista), una formación desconcertante: Crystal Fighters. A ver, en el programa pone que vienen ¿de Navarra? ¿Escocia? ¿Con sede en Londres? Visten setenteros, trogloditas, harapientos, semivestidos (adquirida en una tienda de segunda mano, por lo visto). Tocan tribal, electrónica, punk, música tradicional vasca. Y mueven hasta el último cuerpo insolado del día: "Tú aún no te vas", siento que me dicen. Aguanté hasta el final (que fue temprano) por curiosidad y por puro gusto.

Algunas imágenes de la nuite:

El cristal con que se mira...

2011-06-17T17:40:00.008+02:00

... se ha roto en mil setecientos ochenta y tres añicos.

Serendipity!

2011-06-16T15:18:00.008+02:00

La única manera de perder la memoria, hace años, se relacionaba con la incapacidad de retener información en la mente. Con la imposibilidad de archivar bien ese contenido para localizarlo luego de forma precisa y eficaz.

Ahora una memoria puede ser flash: un pedacito de plástico ligero, resistente y versátil, capaz de almacenar todo tipo de datos. Perder la memoria hoy en día se debe a una cuestión de descuido, mala suerte o simple robo. Eso nos pasó ayer en el cine cuando: Toma, te he traído las fotos del finde. Pero antes de llegar a mis manos, debió caer en el envase de palomitas y, en un bocado formado por palomita + tarjeta + palomita, la colección de recuerdos se insertó directamente en mi estómago.

Así que ahora vivo con una memoria en la cabeza y otra (llena de buitres leonados y good vibrations) en la tripa.

Rock Kitchen

2011-06-10T15:36:00.004+02:00

- Me sobran dos entradas ¿os apuntáis?

Descubriendo lubares y salas renovadas de Madrid.

De refranes certeros

2011-06-07T16:35:00.005+02:00

Llegado junio el tiempo se acelera, los planes colapsan la semana y los barcos de papel deciden viajar en tren para llegar antes y no deshacerse en los ríos que deja la lluvia. Hasta el 40 de mayo...

Sonrisas Mona Lisa

2011-05-30T14:03:00.001+02:00

Quejarse en camisón

2011-05-30T09:20:00.013+02:00

Parecía que el movimiento 15- M iba a pasar el testigo a los barrios y que el centro solar iba a recuperar la normalidad del día -1, el 14 de mayo. Pero no. El campamento sigue en pie.En Lavapiés se celebró la primera asamblea multitudinarísima en la plaza de La Corrala donde a pesar de la preparación de megafonía, apenas se oía a la moderadora y vecinos que utilizaron el micrófono; a pesar de los sombreretes y remedios caseros contra el calor del sábado por la mañana, fue inevitable acabar tirándose el agua por la cabeza; a pesar de existir un orden del día, se pasó muy de puntillas por los puntos establecidos. Los inicios siempre resultan difíciles.

Un momento anecdótico: las quejas de una señora que salió al balcón por el ruido que llegaba a su casa y por considerar sumamente inútil lo que se estaba haciendo.

Una flor, un símbolo

2011-05-28T14:23:00.008+02:00

Anoche se levantaron flores en señal de protesta contra la brutal actuación de los Mossos d´Esquadra en Barcelona. Anoche muchos nos sentimos heridos.

Bici-gnados

2011-05-27T10:30:00.008+02:00

Nada más escribir el título de este post me dice una compi: Conecta ahora mismo Antena 3. En directo los mossos d´ escuadra en la plaza de Cataluña de Barcelona están arremetiendo con el "palito de abollar ideas" de Mafalda a varios grupos de personas que no quieren ser desalojados de su concentración por una Democracia Real Ya. La intención de las fuerzas "de seguridad" es facilitar el trabajo de limpieza de la zona centro con miras a la celebración del resultado del Barça en la Champions este fin de semana: Se trata de un desalojo temporal para limpiar el campamento, ha explicado el portavoz del Gobierno catalán, Francesc Homs. Si yo fuera antidisturbios: ¿llegaría a dar porrazos de frente ¡y por las espalda! a un manifestante que no va a agredirme por el simple hecho de acometer mi deber?

Estas imágenes van a dar la vuelta al mundo. España no puede reclamar a otros países el respeto de derechos humanos, la justicia y la libertad de expresión cuando con el ejemplo dice lo contrario.

Mantengo el título inicial pero se me han quitado las ganas de aplaudir la marcha de la bici crítica de ayer en la que, para reivindicar el carril bici, se recorre el eje de la ciudad y solo cuando algún coche (tan loco como los mossos) intenta invadir la marcha, se grita: ¡¡YO PEDALEO, Y NO ME CABREO!!

Hoy sí me cabreo. Hoy no entiendo nada. Hoy cuelgo una fotoclista de la Puerta de Alcalá (mírala, mírala) y me voy de fin de semana pensando: no sé si el ser humano será bueno o malo por naturaleza pero hay mucho ser humano que no debe ser muy humano.

La plaza echa raíces

2011-05-26T09:26:00.013+02:00

Una nueva civilización es lo que está resurgiendo en el centro de Madrid. En cuestión de días se han multiplicado los comités. El comité legal, el de periodismo ético, el de educación, etc. se han subdividido en temáticas lo cual ha dado lugar a que a ciertas de estas divisiones les haya dado tiempo a nacer, crecer y desaparecer para ser incluidas en otras. La propia gestión de estos comités es una experiencia de aprendizaje mediante el ensayo y error desde la horizontalidad y el voto asambleario. Al menos, eso se pretende.

Así, todo evoluciona, y la idea original de utilizar cuatro cartones para aislarse del suelo ha pasado a la intra historia de este acontecimiento porque las numerosas tiendas de campaña parecen estar echando raíces.

Aunque para eso están los tomates cherry de las plantaciones con sistema de regadío incorporado que hay alrededor de las fuentes donde se aboga por la creación de huertas ecológicas autogestionadas.

El campamento es tan grande que hasta se pierden perros en su interior.

La biblioteca infantil no para de recibir libros. Hacen falta estanterías y especialistas en biblioteconomía. Hay taller de música, de reparación de bicicletas, de proyección de documentales, artes escénicas, etc, etc, etc. Lo que está sucediendo en Sol es sorprendente pero, aunque a algunos les pese, merece la pena poner un punto y aparte en el momento justo. Debe acabar bien este episodio que se trata precisamente de eso, de una acción puntual dentro de un objetivo global: "resetear" el panorama político, económico y social actual.

En el fondo, espero que el próximo domingo se levante el campamento, se despeje la plaza y que toda la energía, dedicación, compromiso, ilusión que se está invirtiendo, tal cual, se traslade a los barrios. Este capítulo va a terminar con un CONTINUARÁ...

¿Prejuicio o preocupación?

2011-05-25T13:32:00.009+02:00

Padre alcohólico, o tal vez no, pero lleva una cerveza en la mano y tiene los ojitos rojos. Madre de la olla, o quizás tampoco, pero tiene una mirada desconcertante y se traba al hablar cuando sapos y culebras salen de su boca. Blasfema la vida.

Él, con su lata en una mano, empuja el carrito con la otra. No es un carro de la compra (ojalá); es un cochecito donde duerme una niña de, sumo, 6 meses.

La mujer se para en medio del abarrotado pasillo del metro para hacer una foto a la pequeñina y al hacerlo está a punto de aplastar la mini nariz con la cámara.

Tambaleándose, bajan las escaleras con el coche a cuestas.

- "¿Necesitan ayuda?"

- "No, gracias", contestan.

Pero lo mío en realidad no era una pregunta sino una afirmación.
Al llegar al andén, se van en dirección contraria. A contracorriente.

Adiós, bebé. Y buena suerte.

Y a ti, ¿qué te indigna?

2011-05-24T11:34:00.022+02:00

Ayer, en la asamblea que diariamente pone en común las propuestas más relevantes de cada comisión de DRY, un espontáneo comparó los carteles que se cuelgan, pegan y solapan en la Puerta del Sol con los grafitis que en su día cubrieron el muro de la vergüenza de Berlín (destacando en Madrid el contenido de los mensajes por encima de su cuidado artístico).

En la capital alemana, algunas de las escenas que decoraron los kilómetros de cemento y hormigón son satíricas, otras reivindicativas, otras manifiestan su alegría ante la caída del comunismo, y todas demuestran la necesidad de expresar su profundo malestar a través de la originalidad de sus pinturas y eslóganes. Ese malestar aquí, a raíz de la publicación de Stéphane Hessel, se ha identificado con el término indignación. Y este es el resultado.

Silencio, aún no nos vamos

2011-05-23T13:36:00.002+02:00

Hoy deciden las urnas

2011-05-22T08:32:00.041+02:00

Tras la jornada de reflexión, de la cual hay quien se pregunta "¿solo una?", llega el día de la votación, boing boing.
Hace dos noches en Sol se vivió un momento de los más emocionantes que haya presenciado la plaza. Tanto, que se califica de histórico porque no solo lo pienso yo o los miles de personas que estuvieron allí guardando silencio a medianoche, sino también los medios de comunicación nacionales e internacionales que hicieron eco de ello. Si ya el hecho de ser una hormiguita más y compartir el mutis sepulcral (exceptuando ese insulto a Zapatero) con veintipico mil personas fue una experiencia única, revivirlo al día siguiente en televisión con vista de pájaro y acompañado de una canción de Bob Dylan (que, dicho sea de paso, en dos días cumple 70 años) me puso la piel de gallina.

La noche del sábado, calles y plazas colindantes habían multiplicado sus grupos de trabajo y temáticas a tratar: educación, medio ambiente, cultura, economía, etc. También se habían sumado nuevos miembros a las comisiones. La que más me ha llamado la atención es la de Respeto (mucho más acertada esta denominación que cómo se concibió en un principio: Comisión de Seguridad). El nombre está marcado en los brazaletes de quienes hacen las veces de agentes de movilidad de tráfico, se responsabilizan de la basura, del respeto al mobiliario urbano, del civismo y buena convivencia y de evitar el consumo de bebidas alcohólicas.

Mañana lunes se pretende establecer un lugar para seguir con la asamblea por barrios donde se continuarán fomentando medidas consideradas fundamentales para alcanzar una transformación a nivel local que (¿idealmente?) desemboque en una reestructuración del sistema político y económico de nuestro país. Algo que tal vez no requiera una Spanish Revolution sino, como dice una pancarta, un trabajo comprometido en pro de una Spanish Evolution.

"Este es mi Madrí"

2011-05-20T14:10:00.024+02:00

“¡Pintemos nosotros el carril bici!”, aporta alguien. “¡Fomentemos el pensamiento crítico empezando con el análisis profundo y reflexivo de la prensa y publicidad!” propone un chico. “¡Exijamos participación directa y defendamos nuestros intereses!” “Caminar preguntando, enseñar aprendiendo, hablar escuchando”, contribuye un veinteañero parafraseando un capítulo del movimiento zapatista. Por turnos, el megáfono difunde las propuestas de todo el que levante la mano. Unas son muy concretas, de remangarse y casi cumplir con ellas en una sola noche. Otras que aluden a transformaciones estructurales necesitan muchos años de trabajo y mucha paciencia en la consecución de resultados.
Hay que juntarse mucho el altavoz a los labios para que se oiga porque, a pesar de mantener absoluto silencio (incluso, para no interrumpir, en vez de dar aplausos se agitan las manos como señal de aprobación), somos muchos los que, sentados en un enorme círculo en Alcalá 1, queremos enterarnos de lo que se está compartiendo. Y es que, aunque parezca mentira, en un país democrático como es España, se prestan muy pocas ocasiones de debate.

Entre tanto, un bizcocho casero cae en mis manos envuelto en papel de aluminio. "Coge y pásalo", me dice una mujer. "¿Quién lo ha hecho?" "No sé, a mí me lo han pasado". Esta es la tónica. Generosidad, respeto, responsabilidad, buen rollo, sensatez y coherencia. Si a alguien se le ocurre agitar una bandera republicana, enseguida le piden que la guarde: no hay partidismos. Aquí tampoco se viene a hacer botellón. No se quiere dar ni medio motivo que pueda ensombrecer la finalidad de esta concentración. La única provocación del kilómetro cero es el deseo de un cambio. Por todas partes cuelgan eslóganes llamando al respeto de los derechos recogidos en nuestra Constitución: ¿Es de locos luchar por un derecho fundamental como es el trabajar? Entonces, volvámonos LOCOS.Y cada cierto tiempo pueden verse performances estremecedoras: una treintena de personas destapándose la boca sellada para dar un imponente grito seco y apagado (algo que los observadores no pueden resistir y reaccionan doblando con su voz). Una forma admirable de expresar su/mi/nuestra indignación.

A las 02:30 los que se quedan a dormir abren sus tiendas de campaña (in 2 seconds) o estiran sus cartones (in 1/2 second). Vamos a dejarles descansar en la que por una noche es su "casita en pleno centro y con el Metro a la puerta". Y, añado, con vistas a una curiosa estampa: el oso que, orgulloso de lo que está presenciando desde su nueva ubicación, abraza más fuerte que nunca al madroño y proclama: "Este es mi Madrí".

Paredes que oyen, ven y opinan.

2011-05-19T12:20:00.005+02:00

El lenguaje de la porra

2011-05-10T18:18:00.013+02:00

¡¡¡¡Ñiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!, zás, zás. Dos portazos de un coche. Voces, insultos y silencio.

Me asomo. En el edificio de enfrente, Muy buenas, señora, hay otra mirona, como yo.

Abajo un poli tira a un hombre negro al suelo. El negro no se mueve. El poli le da con la porra una vez. ¿Por qué lo hace? ¿Por se si le ocurre resisitirse? Le pone las esposas, le levanta y le presiona contra el coche.

Voy a por mi cámara de fotos.

La poli, que viene del local de al lado, abre el polimóvil y sientan al detenido. El poli y la poli entran con él. Arranca el coche.

Enfrente la vecina ya ha cerrado la ventana. Abajo pasa un barquillero y se oye una dulzaina. Luego la calle se vacía y… ya está. Aquí no ha pasado nada.

Vía libre a la improvisación

2011-05-06T16:35:00.008+02:00

No sé si ha sido por dormir poco o por no mojar la tostada en la leche, pero esta mañana yendo a trabajar se me ha olvidado, durante una milésima de momento, dónde se dirigía mi Cercanías, dónde iba yo. Ha sido extrañísimo.

He aprovechado mi despiste para pensar que el lunes mismo haré una maleta polivalente, me meteré en un tren y me dejaré llevar. ¿Destino? Soy poco exigente.

Sandwich quijotesco

2011-05-05T11:35:00.015+02:00

- En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corred…

- ¡¡¡Cooorten!!! ¿Cómo que en un lugar de la Mancha? Que callen a este pieza.

- ¿Ehhhh? ¿Y eso? Pero si le has elegido tú.

- Pues no lo veo. No encaja. Esto no es lo que tenía en mente. Además es demasiado previsible.

- ¿Previsible el qué? ¿La estrofa? ¿El hidalgo? ¿El perro?

- Es como si… como si ya se hubiera escrito antes. Le voy a dar una vuelta más al texto a ver si salgo con algo. O mira, creo que no continúo.

- Pero ¿qué me estás contando? ¿Y ahora qué hacemos con todo el tinglado, con este despliegue?

- ¡A tomar por culo el rodaje!

- No, un momento. Llevas 11 meses elaborando este proyecto, más otros tantos de negociaciones. Has invertido tu casa, tu coche, horas de sueño y tu melena. Los actores parecían por fin responder como esperabas y, joder, ¡que tienes la Gran Vía cortada! ¿Ahora me enfado y pataleta? Pues tío, me dejas a cuadros escoceses.

- Si no es eso. Si en general hasta ahora estaba muy contento… ¡AU! Me has pisado. En fin, que no lo veo. Según avanzamos siento que voy a dar de comer a la audiencia un bocadillo de nocilla con chorizo. Esto no se lo traga ni Perry Walsh. Oye, me estás pisando la oreja.

- Es ella, que se ha metido debajo de mi zapatilla. Total, no la necesitas ¿para qué quieres oír si nunca escuchas lo que te digo?

- ¡Anda, por dónde sale éste! La verdad es que me gusta tumbarme en el suelo. Me encanta estar con los pies en la tierra y el resto del cuerpo también. Dicen que así estás más cerca de la realidad pero es más bien lo contrario. A no ser que tengas un guisante por cabeza y dos patorras de elefante en vez de piernas humanas desde aquí todo se ve distorsionado. Por cierto, hoy el asfalto parece una plancha princess. ¡Qué calor! High way to hell.

- Se me ocurre que hagamos un descanso. Enchufamos los ventiladores que se lleven los malos augurios y seguimos grabando. ¿Qué te parece la idea? ¿Buena?

- Sinceramente, es lo más absurtis que has dicho desde que te conozco. Que enciendan las farolas y nos largamos. O que las dejen apagadas que tampoco hace falta tanta iluminación de noche, pero que se vaya todo el mundo a casa. O a plantar tulipanes. A mí plin.

- ¡Venga ya! Me niego hasta el infinito: un ocho en horizontal, como tú ahí tirado en la calle.

- ¿Me estás llamando gordo?

- Sí. Y calvo, cobarde gallina capitán de las sardinhas por no querer dar ese medio paso que te queda para poner el punto y final.

- Eso, un puto final. Aunque no debería, y no sé si me quieres entender, te lo explico. Sacar esto adelante ha sido veri jar for mi, yu nou? Ha sido lo que suelen llamar un sueño hecho realidad. Todo empezó cuand…

- ¿Es largo?

- ¿Sabes que a veces te odio mucho? Déjame explayarme. Todo empezó en mi hora de la siesta, entre ronquido y ronquido. En mi mente inconsciente cabalgaba el caballo blanco de Santiago que en realidad era más negro que el tizón pero el jinete era de la cofradía del puño bien prieto, el equus ferus caballus en blanco triplicaba su precio y un baño en titanlux solucionó el problema cromático. Decidí coger las riendas del rocín tuneado y, arre con arre, me puse a escribir como loco, sin ton ni son. En vez de una lluvia de ideas (y bombillas) aquello parecía una tormenta atsunaminada. Después, el guión marcó el escenario y los personajes escogieron sus frases. De lo que viene a continuación has sido testigo directo. La preproducción aceleró mi vejez 30 años y llegó el día del rodaje tan rápido que no me dio tiempo a reaccionar. Ese día es hoy y hasta aquí hemos llegado, compañero. Tengo la extraña y muy agobiante sensación de que esto no me pertenece. Así que no me insistas más, por favor. Mis energías van ya tropezando, y han de caer del todo, sin duda alguna.

- Vale.

Lluvia de ideas

2011-05-03T15:10:00.001+02:00

Oh Porto vermelho

2011-04-28T12:56:00.004+02:00

Decadencia, lluvia en fados y rojo bermellón de la Super Bock.

Oh Porto de noite

2011-04-28T11:44:00.006+02:00

En la noche portuaria todo es posible. Las formas se demorfan, las luces dibujan códigos de barras y los pies te llevan a escasos metros de la Ribeira, al Chez Dany, mientras el Duoru espera impaciente a que termines de cenar para poder seguir siendo retratado.

El día que cambié de trabajo

2011-04-13T09:29:00.016+02:00

In fraganti. El acosador de morosos está a punto de llamar a su siguiente entrampado cuando...

- "Un momento, un momento. No tan deprisa señor bombín. ¿Dónde pensaba llamar?"

Franc - "¿Eh? Voy al sext... pero yo no debo..."

- "Anda, mire, deme el maletín que ya me ocupo yo de que reine la justicia en este mundo gañán. Pero antes, cuénteme, ¿a quién busca y... por qué?"

Franc - "Como comprenderá, esa información es confidencial. No se lo puedo contar".

- "Vamos, no me venga con comeduras de flexicoco y ralladas varias, que eso del respeto a la privacidad es basura. Que ahora se va a poner a dar gritos, a llamar a porrazos a la puerta mientras recita la lista de deudas pendientes para deleite de los vecinos y vecinas a quienes, en el fondo fondo fondo, les encanta este tipo de movida madrileña y se van a turnar su mirilla ojo de pez para ver cómo se desarrolla el espectáculo mientras preparan el bol de palomitas de mantequilla. Y no me niegue que le encanta ser secretamente observado, que por algún motivo se plancha el frac, saca brillo a sus mocasines y repasa las letras blancas de la maleta: pura entrega a su público."

Franc - "Razón no le falta. Yo lo único que pretendía con este empleo es que me fotografiara alguien para que viera mi abuela lo bien que me va la pajarita."

- "Con mucho gusto me presto y, ahora, si ud además del maletín me regala su atuendo, le invito a una torrija".

Dicho y hecho.

Irresistible

2011-04-01T15:04:00.001+02:00

Si me miras con esa carita, ¡voy!

Swingueando en BCN

2011-03-29T14:31:00.040+02:00

No son precisos más que dos días en la Ciudad Condal para descubrir que en ella se lleva el swing. Se lleva en la cara de feliz complicidad del que baila el lindy-hop.

Se lleva en el calzado: unas cómodas zapatillas o unos apropiados zapatos de suela de cuero aptos para el giro y el desliz.

Y se lleva en la larga tradición de jazz en Barcelona cuyo Hot Club presume de ser uno de los primeros en toda Europa reservado a este estilo musical estadounidense.

En los años 20 (del siglo pasado), el baile que surgió al improvisar pasos sobre acordes de jazz, ragtime y dixieland tomó el nombre de swing, es decir, balanceo. El balanceo de un tiempo a otro del compás que generaba sensación de tensión - relajación a cada golpe de ritmo causó furor en las pistas.

Cien años después, esa pasión sigue viva cada domingo en la Plaza de la Virreina donde los escasos mirones empiezan a mecerse por las baldosas (tenso-relajo, tenso-relajo, roc- terra, roc - terra) hasta acabar entrando de un ¡hop! en el Savoy Ballroom catalán.

Degustación de Gaudí

2011-03-29T13:46:00.004+02:00

Sombreretada al canto

2011-03-24T10:18:00.019+01:00

Tener tantos bolsos jipis de justa calidad implica que las probalidades de tener los bolsillos rotos o el forro rajado sean bastante altas y, como consecuencia, que esos agujeros negros engullan todo cuanto toquen como el espíritu Sin Cara del Viaje de Chihiro (Sen, ¿por qué te pasas gritando toda la película?)

Bolis, horquillas, llaves, un pendiente, clinex (en plural, ¿clinexes?), caramelos miel y limón calm, un botón, un ticket de compra imprescindible, etc. Todo desaparece hasta que el día que vuelvo a coger el bolso verde de espejos los objetos vuelven a ver la luz. O no. Porque si la tarde anterior he tenido sesión mujercitas remendando bolsillos, en realidad me he dedicado a poner parches que hacen que todo quede apresado debajo del hilo. El caso es que extraviar objetos finos, pequeños o ligeros me pasa demasiado a menudo.

Así, esta mañana, he bajado escopetada al metro mochila al hombro y cuando llego a la boca y palpo para buscar el abono transporte, me doy cuenta de que allí no estaba. Pero lo tenía localizado. Se me había olvidado en el otro abrigo.

Vuelvo a casa, llamo al telefonillo:

- "Porfa, tíramelo por el hueco de la escalera. Mételo en una bolsa con algo que pese como... una fruta, por ejemplo".

Qué gran idea.

- "¡Ahí vaaaaaaaa!"

Cuatro pisos abajo y... ¡PLAF! Compota de pera.

Después de encontrar el abono dentro de la bolsa de papilla, lo he limpiado a duras penas e, impregnado de olor, he pasado el ticket por la ranura de la máquina que hace píii. Y allí se ha plantado. Ni pa'lante ni pa'trás.

Dicen que hoy Lavapiés huele a macedonia.

¡Que viene, que viene!

2011-03-18T17:45:00.006+01:00

Con miedo, nerviosismo, sorpresa, pasotismo absoluto, en silencio, con bigote, la boca desencajada o pavor alérgico. Mosaico de reacciones para afrontar la primavera.

Un disléxico en la conlusta

2011-03-17T13:21:00.005+01:00

_"Mira, ahora vas a fijarte en cada una de estas láminas y vas a decirme lo que sientes"

Me enseñó una lámina con un cuadrado negro en el centro, así de simple.

_"¿Qué sientes?"

_ "Nada".

_ "¿Y ahora? _ dijo, enseñándome un rectángulo negro.

_"Nada".

Un rombo.

_"Nada".

Un hexágono.

_"Nada".

Un círculo.

Miré a Ernesto.

Su cara asomaba por encima de la lámina. Me estaban dando ganas de reír.

_"¿Qué siento ahora?"

_"Sí"

_"Que estamos haciendo el ligipollas".

Se trata de un extracto de Psiquiatras, psicólogos y otros enfermos de Rodrigo Muñoz. Lo mismo tienen que incluirme entre los personajes de este libro porque a medida que voy pasando páginas, me río yo sola, en alto, libre y sin tapujos, a veces de forma peligrosamente descontrolada... Esté donde esté. Eso sí, no he abondanado el posorte tracidonial. Yo leo book.

"Beso extremeño"

2011-03-11T19:45:00.003+01:00

He aquí el pastor más majete de toda la región.

A wonderfully imperfect world

2011-03-11T10:42:00.033+01:00

Y entonces yo me empiezo a sentir mal por TODO y por TANTO. Así de tajante, sin un beso o un abrazo concluía un email que me llegó de Maputo hace dos inviernos y que, desde la primera línea con las declaraciones de un local: Me llamo Resic y soy voluntario en Meninos do Moçambique, cerró mi estómago y trastocó mi día.

Hablaba de la experiencia de compartir varias semanas con los niños de la calle. Es decir, de niños y jóvenes de seis a veintipocos años sin familias y sin recursos que se agrupan en casas abandonadas para sobrevivir. Cada uno con un pasado a sus espaldas (algunos huérfanos por culpa de la malaria, la tuberculosis o el Sida, otros enviados a la ciudad en busca de una oportunidad mejor o estigmatizados y expulsados de su comunidad) y todos con el mismo futuro: el inmediato. El de vender hoy un camarão y medio y mañana ya veremos si cae algo en la red, si consigo probar bocado, si me roban o si descubro que a mis 15 años voy a ser mamá.

Anoche una imagen me devolvió ese pinchazo incómodo. Molesto. Volví a sentirme mal por tener tanto en una sociedad que, sin embargo, tiene mucho que mejorar. Fue al atravesar el callejón del Arco del Triunfo que une la calle y la Plaza Mayor. Varias personas sin hogar estaban echadas en sus camas de cartón. La última de la fila me llamó la atención porque hacía algo que me gusta hacer a mí si no estoy demasiado molida: leer una página de ficción como trampolín al mundo de los sueños. El hombre también leía un libro pero en el suelo frío de marzo. Me entró un flús de empatía por la vía del egoísmo al pensar que su lugar podría haberme tocado a mí y... pasé de largo.

Por otro lado, como dijo mi briquero preferido, a cada uno nos toca solventar nuestra batalla. Y la mía ahora está en son de paz bajo vigas de madera al descubierto, táper para dos y sonrisas preciosas en el subsuelo del Arenal.

---------------------------------------Título robado de esta canción-------------------------------------------------

Metamirarse

2011-03-09T10:41:00.018+01:00

Ayer no nos dieron el día libre para perdernos por los bares desahumados a brindar por las mujeres.

Pero tuvimos tiempo de disfrutar de un vermú tardío y de recorrer un húmedo laberinto velado de miradas inquietantes.

Miradas frescas.

Pintorescas.

A la virulé.

Miradas redrum...

La exposición está abierta hasta el 15 de mayo.

Vis(i)ta imprescindible.

Cartas al azahar

2011-03-08T15:24:00.005+01:00

Con cinnamomum zeylanicum para chuparte los rolls

2011-03-02T13:41:00.026+01:00

Sin afán de hacer competencia a ningún bloguero como Mikel que se ha merecido a sus fieles seguidores (a pesar de que esos mismos lectores transformen luego sus recetas y le dejen comentarios tipo "Gracias, me salió riquísimo pero en vez del bacalao puse berenjenas, en lugar de la mantequilla, utilicé aceite de coco y como no tenía sal ni pimienta, salpimenté con comino ¡Gracias por tu idea!") yo estaba deseando hornear un post sobre cocina.

Además, últimamente me llegan estímulos en todas sus formas, olores, sabores y colores que apuntaban a ello. Llevamos una temporada aventurándonos con arriesgados experimentos (anoche, como protagonista, la mostaza de Dijon). Pensar en qué ingredientes comprar se ha convertido en un continuo. Y hoy he pasado 60 minutos escuchando un programa de música dedicada a la comida en el que han hablado de potenciar el sabor de las hamburguesas escuchando rock & roll, han explicado cómo superar la tentación de devorar el título de ciertas películas -Tomates Verdes Fritos, Chocolat- y han ilustrado el gran paladar que tiene Franz Ferdinand.

Al elaborar una receta entran en juego la creatividad, la superación, la improvisación, el orgullo, incluso la carcajada. Pero también el miedo, la desesperación, la impaciencia, el peligro (¡el extintor!) y, en ocasiones, la sensación de fracaso. Recuerdo de repente mi primera tortilla española. Tenía 15 años, era el Día Internacional de las Comidas y por algún motivo cuando puse mi plato con todos los demás, las patatas habían perdido su precioso color dorado y ahora eran... ¡Verdes! Escondí la bandeja detrás de un flan de huevo y nunca reconocí que ese ladrillo con musgo había sido mi aportación.

Ese capítulo aislado no consiguió desmoralizarme a la hora de ponerme un delantal. Mi fijación ahora es otra: la canela. Está buena con todo. Con fruta, en las bebidas, sola, en un postre o encima del helado. Ayer, al ponérmela en la leche, una parte fue a parar al filete de pescado que esperaba su paso por la sartén y, atención al veredicto: E-x-q-u-i-s-i-t-o. Me veo con este condimento como María, la mejicana, que nunca salía de casa sin su bote de chile.

Esta noche me marco unos cinnamon & rolls. Con tupé.

Xcursión Xtrema

2011-02-28T15:15:00.020+01:00

¿Cuál es la diferencia entre el cantueso y la lavanda? ¿De dónde y cómo nacen las piñas? Y los aguacates ¿son verduras, frutas o tubérculos? ¿Es cierto que una mariposa solo vive 24 horas? ¿Cómo se explica que un cabritillo tenga 4 cuernos? ¿De quién es la botella de vino con el pastillero? ¿Cuánto dura la gestación de una yegua? ¿Por qué aún no han florecido los cerezos en el Jerte? ¿Por qué el olor de la torta del Casar es nauseabundo pero su sabor es un placer? ¿Quién ha diseñado el plano urbanístico de Plasencia basándose en los Polly Pocket de su hija? ¿Cómo es posible que la leche con lactosa en Luanda sea tan cara? ¿La ceniza de la chimenea sirve como abono? ¿Cómo puede ser tan lindo un cordero de tan solo un día de vida? ¿Por qué todavía no han bajado los buitres de La Solana a darse el festín (de 400 kg de cochinillo...)? A partir de las seis de la tarde, ¿es necesario decir a todo caminante con quien te cruces en la ruta que se le va a hacer de noche y que se de prisa en subir a la Garganta? Al escribir esto, ¿estoy desperdiciando el poder del ahora? Si se tambalea el coche, equilibramos la presión de las ruedas, todo parece estar en orden, pero tengo mis dudas, ¿puedo terminar como esa conductora que entró arañando el suelo taller con el freno de mano? ¿Cómo tengo que reaccionar si una niña de 3 años me cuenta una historia que empieza con una frase escalofriante: Cuando yo era mayor...?

I wonder how, I wonder why. We wonder de paseo por tierras chinatas.

Pasó un domingo

2011-02-21T00:51:00.009+01:00

Un domingo de mucho sol aparente la chica del moño salió a probar sus botas nuevas.

Pero el cielo se nubló y en vez de desaparecer su sombra, fue la propia chica quien se esfumó, deslizándose hasta filtrarse por la alcantarilla. A ella le siguieron la papelera y todos los pivotes que marcaban la acera. Uno a uno.

Ya de noche, en la calle solo quedaron las siluetas negras.

Pasó un domingo.

Estómago graduado

2011-02-18T18:37:00.009+01:00

Me dijo mi prima que ella guardaba los vasos de chupito en el congelador para que estuviera frío.

- ¿A pesar de que luego les pongas un hielo dentro?

- Sí.

- Bueno, pues voy a probarlo yo.

Cuando ya tenía los vasos helados esperando el día de su estreno, me dice Andy:

- Voy a meter una lentilla en una copita de estas, acuérdate.

- Ok...

Pero días después, hoy, yo no acordar, yo coger el vaso, yo poner un poco de Trina, yo beberme la lentilla y mi estomágo decir:

- ¡Qué pedazo de visión!

Y el resto de mis órganos:

- ¡Queremos lentillas! ¡¡Trágate otra!!

Para que se callasen me he tragado media, es decir, una lenteja en inglés (una lentil). Pero han descubierto mi idiotez y dicen que ya no confían en mí.

No somos nadie.

Día: 15. Hora: 22. Minutos: 5

2011-02-15T16:00:00.017+01:00

7h30. Ducha. Leche con miel. Cercanías. Tokio Blues. Frío. Autobús. Trabajo. Taper ware. Trabajo. Hotmail. Autobús. Coches empotrados. Cercanías. Alien facial: farmacia. Déjà vu. Stop: Carrefour. Mp3-Chándal-Retiro. Lavadora nueva. Pollo volador. Margarita. 4 pisos. Cama. Edredón. Cuchillo de sierra. ¡Pesadilla! Flexo. Tokio Blues.

----------------------------------- FINDE--------------------------------------

7h25. Ducha. Café. Cercanías. Firmin. Bus. Bla, bla, bla. Trabajo. Bittersweet Symphony. Desbloqueo africano. Flores rojas. Invitación pirata. Internet. Careos. ING. Tomates al horno. Excell. Colapso. Desplome. Dormir de costado para escuchar cómo late el corazón, desacelerarme hasta quedar sopa y frenar un gripazo inminente.

7h30. CaféaañdlfjeodlfoaeraldfofdodfasLAAAAAAHH ¡PUM!

Esta noche hay apagón. A disfrutarlo.

!!!

2011-02-09T10:55:00.016+01:00

Si tuviera más espacio en casa, si en alguna esquinita pudiera acoplar una batería, y, sobre todo, si supiera tocarla, lo primero que haría cada mañana después del café sería liarme a dar a los platos hasta el segundo 43 de la sintonía del programa que dirige Virginia Díaz de 11 a 12. Pero como me faltan metros cuadrados en el salón, minutos redondos en la agenda, no sé ni cómo coger una baqueta, y lo último que se me pasa ahora por la cabeza es hacer tal inversión, mis vecinos quedarán agradecidos y yo me limitaré a grabar el tema, Yadnus, compuesto por un grupo neoyorquino de curioso nombre: !!! .

(A propósito de las pacas que salen en el vídeo, cualquiera diría que ha sido grabado en Segovia o Extremadura).

Es perro, es verde y es normal

2011-02-07T14:05:00.024+01:00

Últimamente me ha dado por pensar en todas esas costumbres y prácticas comunes tan arraigadas que ya dejan de cuestionarse. Que en España muchos chicos pertenezcan a un equipo de fútbol y que entrenen o jueguen todas las semanas, es algo tan normal como esperado. Y al decir "hoy tengo partido" se sobreentiende que no va a ser de otra cosa que de fútbol. De repente cuesta imaginar que en vez de ese deporte hubieran elegido, no sé, la esgrima por ejemplo.

Que en Ecuador no se permita beber alcohol los domingos, según me contaron ayer, debe ser tan incuestionable para ellos como, hoy en día, para varios madrileños reunirse en una plaza céntrica con un tetrabrik de sangría (por riesgo de papeleta).

Dudo que una fórmula tan clásica que surge en una terraza cuando luce el sol como es la siguiente: cervezas a tutiplén + patatas fritas + aceitunas = muy buen rollo, sea sustituida algún -macabro- día por: zumo de jengibre al pomelo + boniatos + alcachofas (= ¿?). Pero, ¿quién sabe? Podría darse el caso.

He tenido que ir ajustándome a unos cánones dentro de los cuales moverme. He normalizado unos hábitos que, por el motivo que sea, de repente o despacito, cambian y dejan de ser válidos. Y lo que antes era absurdo, ilógico o raro, puede llegar a convertirse en la regla general, en lo aceptado. Y viceversa.

Ya tiene unos añitos la Ordenanza de Movilidad del Ayuntamiento de Madrid en la que se prohíbe a los peatones correr, saltar o circular de forma que moleste a los demás usuarios. "Sí, pero es que me está persiguiendo un tipo con cara de malas intenciones y yo creo que si corro, lo mismo consigo que no me quite el valioso euro que queda en mi cartera y evito un ataque de ansiedad y llegar donde haya un grupo de gente donde refugiarme y..." Claro que por muy rápido que llegase hasta la muchedumbre tampoco estaría salvada del todo ya que esa misma normativa impide detenerse en las aceras formando grupos, cuando ello obligue a otros usuarios a circular por la calzada.

Con lo que, sin escapatoria ninguna, empezaré a acostumbrarme a lo extraño. A tomar alcachofas con alcaparras por si un día censuran la venta de aceitunas o patatas fritas los fines de semana al considerarse dañinas para la salud. Y teñiré las manchas de mi dálmata de color verde olivo en honor a los pequeños placeres que tal vez prohíban alguna vez. Porque prohibir es muy sencillo pero educar es un proceso lento, molesto, caro y no engorda las arcas estatales de forma inmediata.

Lágrimas de papel

2011-01-27T09:51:00.005+01:00

Al despuntar la mañana se asomó la muerte por la ranura de su puerta y sentenció: "Puedes seguir durmiendo el resto de tu no vida".

El valor del anonimato

2011-01-26T13:27:00.014+01:00

Conseguir desviar la atención que un niño tiene puesta en SSMMLL3RRMMOO (Sus Majestades los 3 Reyes Magos de Oriente) puede hacerse con un trozo de tela amarilla con cara sonriente y calcetines de deporte, es decir, disfrazándose de Bob Esponja.

Ocurrió hace tres semanas en la cabalgata de Segovia. Había tomado prestado para ello el traje que alguien había utilizado en una fiesta y me había embutido en la esponja para dar una sorpresa a mis sobrinos que esperaban ver a Melchor y a sus colegas junto al aquaeductus romanus.

De camino por una calle peatonal me crucé con muchísimas caras que ilusionadas gritaban: ¡ES BOB ESPONJA! Y él (en este caso, ¡YO!) debía responder con la misma, si no más, alegría que ellos. Me di cuenta de que no era yo disfrazada la que paseaba por la acera mojada sino un monigote al que todos los niños conocen. Le querían y querían saludarle, abrazarle y hacerse fotos con él (conmigo). Así que no me quedó otra que meterme en el papel y responder: “Hola, ¿Qué tal? ¿Cómo te llamas? Encantado de conocerte. Vete a dormir pronto que mañana vienen los Reyes” Y lo hacía sintiéndome una piltrafilla profanadora del culto animado: ¿Qué voz tendrá este bicho? Lo admito, no he visto nunca estos dibujos. ¿Y cómo era la canción?

Estas preguntas me distraían cuando alguien o algo que me tocó el culo. Me giré torpemente (por culpa de lo poco práctico que es el disfraz) para quejarme y me encontré con una niña de, máximo, tres años inmensamente feliz de poder sentir al famoso personaje de televisión entre sus deditos.

Por fin había conseguido aprenderme la letra de la canción y aceptaba fotos y hasta firmar autógrafos con las dos manos cuando la magia del asunto se rompió. Mi móvil que tenía guardado entre mi piel y la piel-mallas-amarillas de ese circunstancial yo, resbaló hasta el suelo (recuerdo: cayó directamente al empedrado de la calzada romana) dividiéndose en tres (carcasa, batería y tarjeta) y grité: "¡¡¡Mierda teléfono!!!".

Esto de ser famoso fue agotador. Conlleva muchísima responsabilidad con el desquiciado mundo infantil. Además, la sintonía es ya un martirio que cada cierto tiempo y, sin querer, tarareo, lo cual me recuerda que a quién se le ocurre meterse dentro del Señor Bob, aspirante a cocinero, que a su vez vive dentro de una piña dentro del mar dentro de las teles de millones de niños preocupantemente fanáticos. Uno de ellos quiso arrancarme la nariz.

Fe

2011-01-19T17:05:00.006+01:00

Yo que votaba por un verano perenne, vuelvo a creer en las estaciones segovianas. Emoción, conmoción y cosquilleo sensorial de domingo invernal.

Mucho más que dos rebanadas de pan

2011-01-18T17:15:00.009+01:00

- Hoy para comer me he comprado un sandwich de salmón ahumado.

- ¿Solo eso?

- ¿Que si solo eso? Eso puede considerarse todo un señor menú. El sandwich de salmón ahumado con queso está integrado por (leo y escribo): harina de trigo, levadura, jarabe de glucosa (¿por qué?), fructuosa (nombre de vaca), aceite vegetal, sal (sal tú), azúcar, harina de haba (¿qué es un haba?), posibles trazas de semillas sésamo o leche o soja (puede que sí puede que no), leche mazada (¿la obligan a hacer pesas y ingerir grandes dosis de proteínas?), nata pasteurizada de vaca, salmón ahumado (¡menos mal!), fermentos lácticos (puag), yema de huevo en polvo (¿qué hacen con la clara?), agrio de limón (amargo invento), jugo de piña (¿?), vinagre de vino y agua. Agua para poder tragarlo.

¿Qué tengo? Me tengo

2011-01-07T11:17:00.008+01:00

Llegando el 5 de enero

2011-01-04T15:03:00.005+01:00

- Un tsunami de saliva comunitaria inundó calles y colinas de la Península Iberoléconolé.
- ¿Por qué?
- Porque ya estaban anunciando el roscón de Reyes.

Ahorra papel, escribe en vertical

2010-12-29T09:58:00.005+01:00

El ladrón de guante de lana

2010-12-28T13:36:00.013+01:00

Aunque las tiendas vecinas ya llevaban varias semanas iluminadas con estrellas fugaces, horteradas varias y Rudolfs (¿Rudolfes?) de nariz colorá, hasta el día 28 de diciembre, Jose, el de los huevos XXL, no compró el árbol de navidad. Lo dejó apoyado 5 minutos en la puerta de su local mientras entraba a por las bolas y el espumillón que guardaba cada año en el armario del almacén. Cuando salió dispuesto a adornarlo, en lugar de abeto, solo quedaba un poco de tierra, alguna rama y un puñado de hojas pequeñajas por el suelo en dirección al metro. Desde allí el secuestrador envió un sms: INOCNT!! ; )

Belén hoy

2010-12-23T13:03:00.016+01:00

Son muchas las ocasiones en las que he querido publicar un post sobre un tema que queda al otro lado de un muro mediático y que a veces se asoma para decir "Aquí todo sigue igual", latente, impasible: el conflicto entre Israel y el Mundo Árabe.
Describía ayer M.A Bastenier la situación: A fin de 2010 nunca había estado tan lejos la firma de la paz en Palestina. Pero el conflicto, aunque intratable, dista mucho de ser por ello incomprensible. Y apunta: Hay ocupantes y ocupados, resoluciones de la ONU y convenciones de Ginebra vulneradas, y nadie ignora cuál puede ser su solución: retirada israelí de la mayor parte de lo ocupado en 1967 -Cisjordania, el Golán y Jerusalén Este- permuta de territorios libremente negociada para compensar lo que Israel retenga, y compensación básicamente económica para los descendientes de los expulsados de Israel o el resto de Palestina.

Mientras difícilmente se llega a una reorganización justa de territorios, aquí, ajenos, seguimos deseándonos felices fiestas y colocando nacimientos pensando en un Belén desocupado. Por su parte, en la Tabacalera de Madrid han creado una maqueta resultado de combinar Historia con actualidad. Pastorcico, pase usted por el check point. Triste ironía.

Solsticio malavenido

2010-12-23T10:05:00.004+01:00

Después de un comienzo de semana gafazo haciendo el papel de técnica superior de reclamaciones y líder en utilización de frases hechas: "Sí, entiendo su postura pero debe comprender que...", "Lo siento, esas fueron las condiciones acordadas", "Disculpe, no volverá a ocurrir", resulta que sí, que vuelve a pasar, esta vez a través de una llamada de madrugada. Aunque encontramos soluciones de inmediato, me quedo desvelada con los ojos abiertos, ojos de pez, mucho más tiempo del necesario.

Dormir poco atolondra mis sentidos y por la mañana hago cosas tan absurdas y que sientan tan mal como pisar un adoquín roto con charquito en su interior o subir la cremallera del abrigo y que se atasque a la altura del ombligo justo el día en que comienza el invierno. A los pies-mojados y chaqueta-pecho-al-aire solo falta añadir un café frío (Avería en el termo) para ser el segundo peor día del año.

Al final, esta confluencia de malas energías la achaco a la luna llena.

- ¿Y qué culpa tendrá...?

- Sí, sí. Algo habrá hecho.

Arte U

2010-12-14T18:23:00.026+01:00

Arte Ur

2010-12-14T18:23:00.024+01:00

Arte Urb

2010-12-14T18:23:00.022+01:00

Arte Urba

2010-12-14T18:23:00.020+01:00

Arte Urban

2010-12-14T18:23:00.018+01:00

Arte Urbano

2010-12-14T18:23:00.016+01:00

Narobu Trea

2010-12-14T18:23:00.015+01:00

Narobu trea o trea narobu. O aert uboran. O aret urbona. O arte urbano protegiéndose de la lluvia ácida.

(V)ArTE(R)

2010-12-14T18:22:00.011+01:00

Vitamina C

2010-12-09T23:16:00.002+01:00

Gringada

2010-11-27T16:10:00.005+01:00

Me contaba un mejicano muy chingón que, como había que recortar gastos, ahora que se acerca fin de año en su empresa les habían propuesto elegir entre "la sena o la sesta". Lo de la cena lo entendí pero me despedí de él pensando que qué sería aquello de la sexta. ¿La sexta... qué? ¿Una sexta paga extraordinaria? Esta gringa está en la parra, pensaría él.

Ojeando un mini artículo sobre micología caí: aaahhhh, se refería la cesta de navidad. Esa que viene con productos valorados en mayor o menor grado de generosidad cuya función es, en dos mordiscos de polvorón y un par de tragos a la botella, quitar los sinsabores que haya habido en un año a pico y pala.

Esta mañana he visto cinturones de diferentes colores y tamaños esparcidos en el suelo de la calle. Hay quien aún tiene suerte de recibir una "sesta". A la inmensa mayoría no le queda otra que ajustarse el "sinturón".

Arrollador Arcade Fire

2010-11-21T12:08:00.058+01:00

Han entrado arrollando, han tocado dejándose la piel en los instrumentos y el alma en la pista, y se han ido cuando sus voces aún serpenteaban entre los incrédulos asistentes que clamábamos más. En inglés y en voz en grito: MOOOOOREEEEEEE! Pero sé que aunque hubieran seguido 4 ó 5 horas (cosa que dudo pueda soportar cuerpo humano alguno), a nosotros, insaciables, tampoco nos habría bastado. Y sé que, típica fiebre postconcierto, nacerá en muchos de nosotros un frikismo Arcade Fire que nos perderá en zocos cibernéticos, foros, blogs y páginas güeb donde encontrar las más insignificantes curiosidades de los componentes del grupo. El Butler, la Regine, la Sarihta, el Jeremy,...

Pasados sesenta minutos, el directo me ha recordado una noche en Maputo en la que un torrente de lluvia me despertó colándose a través de la mosquitera de la ventana de mi dormitorio. En la vida había visto nada así. Cerré bien las contraventanas y, después de secar el suelo con una fregona que demostró capacidad de absorción para emergencias alerta roja, me fui corriendo a la terraza a contemplar esa bestialidad. Eso no era lluvia, era una descarga acuática, lumínica, sonora y energética de origen divínico. (Cuando amainó el espectáculo a domicilio, con mentalidad capitalista me pregunté: ¿Si echo una moneda, se repetirá?)

.
Así son estos canadienses. Llenan el Palacio de los Deportes hasta los topes y se entregan funcionando como un mecanismo de engranaje perfecto. Sus ocho componentes exprimen cada instrumento (entre ellos, ¡dos baterías!) que van pasando de manos como quien juega a las cartas. Tan pronto tocan el acordeón como una guitarra o se marcan una canción integral con el micrófono principal. El resultado se filtra por todos los poros de un público que, dicho sea de paso, se han metido en el bolsillo desde el primer tema. Además, haciéndonos un favor a los que controlamos mejor su disco Funeral, lo han recorrido casi en su totalidad.

Sin tener en cuenta una iluminación de base, como único efecto audiovisual han contado con alguna videoproyección que agilizaba más aún, si cabe, la puesta escénica. La imagen de dos caras en blanco y negro con ojos penetrantes y boca redonda parecía acompañar nuestro MOOOOOOOOOREEEE! Otra vez será, será... ¿Será en el 2011?

Distracciones

2010-11-20T17:37:00.018+01:00

Entre ñoña y dulce, Julieta Venegas ha desplegado las lengüetas de su acordeón y lo ha hecho media hora más tarde de la hora prevista. Delante de las figuras de Don Quijote y Sancho Panza, hoy, en la Plaza de España, todo se hacía al modo mejicano, sin prisa. Olía a Méjico, sabía a Méjico y sonaba internacional.

El sonido saturadísimo y los micrófonos acoplados le han servido para presentar una de sus canciones en la que los errores, ha disculpado, forman parte de nuestro día a día. Ha hablado de amor, de instantes eternos, de emigrantes, de distracciones (la mía: bajar al concierto). Ha hablado de revolución, no la que acabó con el porfiriato, sino de la que se produce en nuestro interior cuando nos damos cuenta de que algo está demasiado quieto.

En cualquier caso, el contenido de sus temas no aporta nada que no se haya dicho ya, nada Original (parafraseando una de sus canciones) pero sí lo es el modo de cantarlos. Algunos parecen baladas, otros se acercan al hip hop al más puro estilo Mala Rodíguez y los hay semejantes a nanas con melodías muy agradables al oído que, de vez en cuando, apetecen. Y hoy apetecía escuchar en directo a esta recién estrenada mamá.

Reclamación

2010-11-19T15:40:00.002+01:00

Por 4€ nos dieron dos pintxos + las dos cañas pero... ¿Y los vascos?

Holadiós a T Funkey

2010-11-18T09:28:00.017+01:00

Mi estreno en la Sala Caracol como espectadora ha tenido la suerte de contar con The Funkey. Este grupo consigue lo que promete. Por un lado, provocar sensación de bienestar y ganas de desmElenarse, y por otro hacer vibrar hasta el último dedo del pie creando música de colores (aunque aquí estén limitados al azul grisáceo y al gris azulado).

En el eje del escenario, T, su vocalista, es la directora de orquesta, la estrella sobre la cual giran el resto de musicastros de esta banda que, según nos contaron, tras este concierto, cierran una etapa.

- "Vamos a ir más allá"
- "¿Más a jazz?"
- "No"
- "¡Ahhhh!"
¿Hacia dónde se dirigen? Está por ver.

Hasta aquí hemos llegado

2010-11-17T16:17:00.020+01:00

Un autobus pasó por la parada de la calle Isaac Peral y, debido a un caso de exceso de amabilidad, ahí se quedó.

Estábamos a la espera Una y la Otra. Cuando la Otra llegó, Una ya estaba en el banco sentada fumando un Camel light mentolado. Debía llevar esperando un cigarro y medio porque había una colilla también de menta, también light y también Camel entre sus pies.

Se aproximó el 44, abrió sus puertas y Una dijo a la Otra que pasara ella. Pero la Otra entendió, que por justicia ciudadana, Una había llegado antes y que debía pasar ella (Una) en primer lugar.

Una insistió a la Otra. La Otra, halagada, hizo lo propio y cedió su turno a Una. Finalmente, la Otra decidió pasar pero lo hizo al mismo tiempo que Una y las dos se quedaron encajadas en la entrada del autobús.

El conductor, por respeto a la vida y por no deshacer el pack, evitó cerrar la puerta bloqueda y cogió el micrófono: "Pasajeros, todo el mundo abajo que hasta aquí hemos llegado".

Y así fue como Una y la Otra se fusionaron y se convirtieron en Una.

Ilusión a la basura

2010-11-15T16:12:00.017+01:00

Hay trabajadores que con el único objetivo de dar envidia al resto del mundo, se van guardando todas las vacaciones del año, horas extras incluidas, para disfrutarlas en el mes de noviembre. A veces eligen un lugar cálido como la Isla de Bali con tiempazo, paisajes de ensueño y horas para perder en la arena. Y pienso, bueno, esa imagen la tengo en mi salvapantallas y total, con la calefacción pegada a la espalda y un termo siempre entre las manos, aquí no se está tan mal.

Otras veces se compran un billete a destinos montañosos, los fotografían, los titulan Tocando el cielo desde el andino Machu Picchu y te lo envían al móvil. Mi reacción: para cuatro ruinas, la piedra que uso de pisapapeles. Y sin pasar mal de altura.

Cuando los empleados descansan a destiempo y por tanto, más holgada está la plantilla, es cuando los espíritus canallas quedan a tomar un vermú en el Económico para decidir cómo complicar la existencia de los que nos quedamos cumpliendo horarios. Falla la conexión a internet, te hacen preguntas que nunca debieron haberse (o haberme) hecho y se organizan eventos con necesidades atípicas e imprevistas que no sabes por dónde coger, ni por dónde soltar, que hay que cubrir y que una compañera describe diciendo "Han pedido un mono colgado de una lámpara". Ahí te apañes.

"Esta vez se han pasado. No quieren un mono: ¡Quieren el gorila!". Traducción: a última hora han solicitado un profesional que controle de tramoyas. Trapo... ¿qué? Consultamos de inmediato a la RAE. Tramoyas: máquinas para figurar en el teatro transformaciones o casos prodigiosos.

Casos prodigiosos... mmmm. Resulta que actúa el sublime(nal) Juan Tamariz en el mismo escenario donde en su día se grabó Hablando se entiende la basca (prehistoria de Tele5). Nos han enviado un listado de condiciones técnicas con lo que, a la fuerza, me he enterado, sin piedad, de todos toditos sus trucos. Lo que ellos llaman asistencia de luz y sonido yo lo llamaba magia. A mis ojos, este maestro se ha caído del pedestal. Desde el ala de su sombrero, cual trampolín, se ha precipitado al vacío el adjetivo que ostentaba de sagrado. (Iba en bañador. Doble voltereta, saludo a los presentes y ¡PLÁS!)

A pesar de todo, hay algo que forma parte de Tamariz (que otra cosa no, pero guapo... ¡Qué porte!, ¡Qué Don Juan!), que no necesita tramoyistas y que seguiré viendo con la misma ilusión de pichón del primer día: su violín. Ñiaaa ñiaaaa ñiaaaaaaaa.

Maravillas de la luz

2010-11-09T22:42:00.004+01:00

*Foto de una foto en una calle de París (año 2005).

Octofobia: miedo al 8 (miedo al futuro, ¡a mañana!)

2010-11-07T11:01:00.031+01:00

Anoche, después de despedirnos de la señora Yudobro, el carril que generalmente está atestado de taxis haciendo cola (que no esnifándola) para recoger a viajeros alsáticos, estaba desalojado. En su lugar había un cordón policial, dos lecheras arriba para impedir la entrada de coches y otras dos patrullas abajo para bloquear el paso de circulación. Ahí, enfrente del portal del que salíamos, un pastor alemán (que no un evangélico sino un perro ladrador poco mordedor) y cuatro policías se centraban en la complejísima tarea de abrir una maleta. Era la típica bolsa sospechosa de viaje negra abandonada. Y nosotros, como si nada, chulos, inconscientes o cansados, seguimos andando en vez de salir corriendo, lo cual, ante semejante despliegue humano, técnico y animal, habría tenido su lógica. Pero no se escuchó ninguna explosión. El máximo destrozo que vimos fue un casco de moto rodando que debió tirar el poli grandote solo él sabe por qué.

Llegando a casa, me encuentro con un amigo:

- "¿Qué tal? ¿De retirada?"

- "Ya de vuelta sí, que hoy nos ha dado por creernos pelotón ciclista y estoy reventada".

Hablando de todo y de nada, me enseña la multa que le han puesto por beber una lata de cerveza (concretamente una "Mahou", dato que debe ser relevante) en la calle cuando hablaba tranquilamente con dos más, es decir, por consumir alcohol en la vía pública.

- "No molestábamos a nadie pero se han acercado unos maderos (barnizados) y me han premiao con esta papeleta blanca".

La policía se aburre y mucho. Cada noche sale de paseo y a menudo se concentra en zonas que no necesitan de sus servicios. Firmando autógrafos justifica la creación de cuerpos como la BESCAM que garantiza la seguridad del ciudadano. Pero no son conscientes de la gravedad que está alcanzando el asunto al favorecer el nacimiento de miedos infundados a su alrededor. Temores cada vez más irracionales.

Según fuentes sanitarias, se están multiplicando los tipos de fobias en los grandes núcleos urbanos. Destaco a continuación las de más difícil superación:

Anadtidaefobia: miedo a que un pato nos esté observando.

Anquilofobia: miedo a ser enyesado.

Araquibutirofobia: miedo a que se incrusten las cáscaras de cacahuete en el paladar.

Caligenefobia: miedo a las mujeres atractivas (= miedo a mirarse al espejo para algunas).

Deipnofobia: miedo a las conversaciones de sobremesa.

Filemafobia: miedo a los besos.

Hipopotomosntrusesquipedaliofobia: miedo a las palabras largas.

Optofobia: miedo a abrir los ojos.

Panfobia: miedo a todo.

Sofofobia: miedo a aprender.

Así que por si alguien que esté leyendo se clasifica dentro de este último grupo, no voy a enseñar más, no vaya a crear también la webofobia o miedo a convertirse en el símbolo @ y vivir golpeado por un dedo índice.

*Dudo que estas fobias estén registradas en algún hospital. Las he recogido de "Información sobre el miedo" de la obra Canguelis producida por la compañía catalana de teatro gestual Vol-Ras.

¿Miga o corrusco?

2010-11-03T16:33:00.021+01:00

Un hombre es arrestado por robar la corteza del pan. "Es que solo me gusta esa parte", explicó.

Aunque podría, no se trata de un titular del recomendado El Mundo Today sino del principio de un relato de Woody Allen, que coincide con mis inicios en el desarrollo de mi moralidad. Pero yo siempre he sido más de miga.

Después de superar esa fase del egoísmo (o amor propio), del yo, yo, yo y todolomejorparamí, tuve que pasar (forzosa e inexplicablemente) a la siguiente etapa que consistía en ceder a mi hermano mi tesoro y quedarme yo con el corrusco de la barra, esa parte rígida, totalmente impermeable a cualquier salsita de guiso y muy desagradable a mi pobre dentadura por la que empezaban a asomar sus primeros brackets.

Y ahora, después de muchas salsas sin mojar (¡uy!), me entero de que llevo toda la vida equivocada. Paso por un escaparate y veo una estantería hasta los topes de libros de autoayuda y libros de luz, bien iluminados para que no pasen desapercibidos, destacando frases como: motivación, superación personal, ¡estima al egoísmo!,...

Esto me recuerda esa sabia frase de Rousseau que dejó a sus colegas ilustrados todo envidiosos y que exclamaron un redondísimo ¡OHHH! con boquita francesa al oirla.

- "El niño no es un hombre ni un animal..."

- Y todos: "¿Qué es? Por tus muertos, ¿qué es?"

- "El niño..." dijo mirando a todos, uno por uno, alargando su sufrimiento: "Es..."

- "¡Dilo ya rusó maldito o te arranco los cataplismas y hago que te los sirvan en el crep con cambembert que te desayunas cada mañané!"

- "El niño es un niño".

- "¡OOOHHH!", dejó escapar la audiencia.

Y siguió (o tal vez no continuó con este párrafo pero reinventar la Historia es así de fácil): "Le acostumbráis a que siempre se deje guiar; a que no sea otra cosa más que una máquina en manos ajenas. Queréis que sea dócil cuando es pequeño y eso es querer que sea crédulo y embaucado cuando sea mayor".

Cuatro siglos después, hoy, pienso que si hubiera sabido leer a los 3 años, me habría ahorrado este aprender a desaprender lo aprendido: compartir, tener en cuenta a los demás, dejarse guiar (a ciegas), etc. "Lo primero eres tú", dicen. ¿Yo? Pues a partir de ahora me pido siempre la miga. Y que me arresten.

Espiral de energía sideral

2010-10-31T01:06:00.019+02:00

Sigo centrada en el experimento The Poch Bitch Project. Pero una semana de trabajo aislada en la nave poligonera se compensa con dos noches de baile hasta romper las botas, un email balcánico que me ha entretenido bastante, y una Beautiful película en lo que será el centro neurálgico de la próxima jam pluridisciplinar primavera 2011.

Viernes noche, elegir el vestido rojo para acompañar el regalo de Tim Burton dentro del ferétro hecho en cartón bebeuvea fue una buena idea teniendo en cuenta que el lugar que nos acogió para tal entrega fue de lo más taurino que haya pisado jamás. Las jarras de sangría bajan de nivel y ¿qué ocurre? Que rediseñamos el menú de la pizarra: tendrán de segundo Estofado de lengua y que aunque sea Halloween, entra un tío vestido de gallo que se niega a escuchar el chiste de ¿Qué le dice un pollo a un pato?

Un grupo se separa de forma sideral. Otro, el de Lavapiés, se guarece dentro de un taxi (dejando pendiente una cena en San Francisco in english). El último cuarteto, cual langostas con tirantes, llega nadando hasta el garo o el garito, o el garitazo a cantar como nunca canciones de siempre.

Hoy, un día lluvioso muy bruxelloise nos quitamos la idea de ir de cuquisetas. Aun así, cojo el tren para ver a los chiquillos. En la segunda estación una señora asmática me dice que si le regalo un trocito de pulmón. Solo un trocito pequeño, insiste sonriendo. Su carro de la compra está suelto y al frenar la locomotora, el carrito escocés viene hacia mí. Le paro y se lo devuelvo a la mujer. Es que quiere ir contigo; se ha enamorado de ti, me dice. Me río, me despido y ella me da las gracias. Apunto en la agenda de la próxima semana: donar sangre.

Llego a mi destino donde el plan es un cineforum pero un quera no quiere quedarse. Nos reímos a destiempo por culpa de los subtítulos. Disfrutamos viendo una peli nevada de principio a fin y descubro que a Ema Thurman escuchar cuatro palabras (Good night sweet girl) de su chico le basta para volver con él a Chicago.

A nosotros nos basta con coger la carretera de la Coruña dirección contraria a Galicia para volver al barrio. Teníamos entradas para un concierto. Esta noche, en la que ganamos una hora, aplaudo a (= meto entre mis manos la cabeza de) Muchachito que no es un infierno sino una máquina de de generar energía en tabletas. El termoscopio que construyó Galileo mide el calor de la sala y llega a la conclusión de que el oxígeno se ha consumido y de que al togonino le chorrea ya la camiseta. Lo hemos dado absolutamente todo (menos los pulmones: hoy no nos sabíamos las letras).

A estas horas y en pijama, necesitaba conectarme a internet para comprobar si tenía noticias de Croacia de última hora. Pero nada. Niente. No news good news, dicen los intérpretes del silencio.

Como dice la rubia de la peli: Buenas noches, sweet night.

El ingrediente secreto

2010-10-20T15:39:00.012+02:00

Todo puede justificarse. Por ejemplo, llegar tarde a trabajar. Hoy yo me he pasado bastante, sí, pero tiene su explicación (y yo la mía).

Dos horas antes de ese momento la situación era la siguiente. Como cada madrugá, ha sonado mi despertador. Tanto me gusta la canción que me tira de la cama que la he dejado sonar un ratito: Bravely I look further than I see / Knowing things I know I cannot be. Luego la he mandado callar no para ponerme en pie sino para volver a mi sueño. Necesitaba averiguar un misterio irresuelto: había dejado un bizcocho a medio hacer por culpa de un ingrediente desconocido ¿¿Cuál?? Después de unos minutos somnolientos dándome cabezazos en una cocina que tenía un reloj con letras en vez de números (representación de mi objeción a las matemáticas) y paredes inclinadas hacia fuera (¿imagen de mi desequilibrio?), he sentido un regustín igual al que proporciona un baño caliente tras un día de ventisca en la nieve. La respuesta la he encontrado dentro de un sobre. ¡Rás! Lo he abierto y ahí estaba, blanca y en polvo: ¡La levadura!

He dejado el bizcocho hinchándose y me he levantado ya por fín, ya de verdad, en este mundo en el que, si te pellizcas, duele. En ella he visto a un presidente español que también busca soluciones ocultas a problemas conocidos. Que no sabe si quitar azúcar, poner más sal, llamarle huevo a la harina o darle más caña al horno: ¿cuál será la mejor combinación para este nuevo Ejecutivo? Y en esa misma vida tan real como villana, he pensado que igual de compleja puede resultar una relación parejil, de a dos (en el poliamor hoy no me meto). No todo se arregla con polvitos mágicos.

Dreaming

2010-10-14T16:03:00.003+02:00

Los mini mareos de Ceci

2010-10-12T19:23:00.015+02:00

- "Me dan mini mareos cada vez que miro los agujeros negros entre las piedras del Risco de los Claveles".

- "Pues no mires mucho, ¡cabra loca! Y sácate las manos de los bolsillos".

- "Por cierto, tú pareces un mono que necesita apoyar todas las extremidades para caminar".

- "Mira chatín, la piedra ésta resbala y estamos a una caída guapa hasta la Laguna de Peñalara. Además, el macuto me tira para atrás y me hace perder el equilibrio".

Un día en la Sierra da de sí mucho más que mis gemelos, algo agarrotados por falta de costumbre. Entre quejido y dolor, recuerdo al escalador Alex Huber. Este deportista impartió una conferencia el jueves pasado en un pijhotel de la capital para hablar a los empleados de una multinacional de ciertos valores considerados necesarios para conseguir objetivos en cualquier ámbito: esfuerzo, perseverancia, búsqueda de alternativas, superación de miedos, etc. Yo, a otro nivel, lo he vivido en mis propias carnes. Cuando he visto el principio de nuestro sendero y el pico al que pretendíamos llegar he pensado, uf, uf, es muy duro, no voy a poder. Y, luego, una vez dentro del meollo, con el ritmo, izquierda - derecha - izquierda -derecha, me quito el jersey, izquierda - derecha, hablando de gente atrapada en cuevas, otra capa fuera, izquerda - derecha, un descanso porfa, todo es mucho más sencillo: ¡y ya hemos llegado!

El descenso algo fatigant nos dirige al bar de la estación de Cotos: colacao y resposo rápido que en 10 minutos sale nuestro tren. Entrar en Madrid en coche el último día del puente del Pilar no entra en cabeza de chulapo. Chaca chá, chucu chú, calorcito y siesta de vuelta.

Pilas cargadas de sobra para una mini semana ¡de tres días de trabajo!

(Por cierto, un timo. Un timo o un desacierto nominal: en la Laguna de los Pájaros lo más parecido a un ave han sido nuestros silvidos de jilguero enjaulado).

Tan breve como este relato

2010-10-11T10:56:00.011+02:00

¡Aaaaaaaaaaarriba! De un salto, mi canción favorita y un sol redondo como un tomate, me sacan de la cama. Es domingo y es obligado salir a la calle.

Ya de paseo, un semáforo acaba de ponerse verde para los peatones cuando el golpe seco de un coche lanza a una niña por los aires como solo ocurre en las películas. Al volante, un señor de ochenta y muchos años, se reajusta las gafas: “No he visto… no me ha dado tiem...” Se traga estas justificaciones que le escuecen tanto por dentro como las lágrimas que riegan sus mejillas lo hacen por fuera.

Una persona que ha vivido mucho no ha permitido que lo hiciera el cuerpo con zapatos azules de muñeca que ahora yace en el suelo. Un reguero de sangre fluye de su cabeza.

Tres años. Eso fue todo.

Fin.

Lo que dura medio trayecto

2010-09-28T16:50:00.028+02:00

Rondando la misma época en que me llevaron a ver el poste del post anterior, cuando aún era verano y no hacía falta llevarse chaqueta "por si refresca", me encontré de pronto una noche en Leganés entre estatuas humanas que colocadas a lo largo de una abarrotada avenida, habían recurrido a pintura de oro, cobre, bronce y otros metales para asemejarse a los materiales que emplean los escultores. La pareja más arriesgada había elegido un elemento al alcance de todos con el que se cubrieron y el cual dejaron secar hasta cobrar un aspecto de seres del desierto.

Había además, entre otros, un Gandhi rememorando la Marcha de la Sal, un Neptuno que había creado todo un escenario marino a su alrededor, un Charlie Chaplin sosísimo, una Geisha con pelos en las piernas, un soldadito de Toy Story muy logrado, la equilibrista amarilla sobre su bici color limón, etc. Pero nuestra favorita fue, sin duda, la limpiadora. Una chica plateada, agachada, mirando hacia el suelo con una balleta en la mano, un cubo con agua, una tela de plástico que daba la sensación de estar llena de jabón y un balde con el mensaje dedicado A las mujeres que silenciosamente han construido la Historia.

"Te hice millones de fotos. Nos encantaste" Esto se lo dije a ella, a la mimo, anoche. Había tenido un día de esos en los que ciertas preocupaciones me hicieron entrar en el metro con el ceño fruncido. Ví que en mi vagón, en mi parada, Tirso de Molina, se sentaba enfrente de mí la mujer.

Le digo: Hola, ¿Estuviste en Leganés el mes pasado?

La mima responde: Sí...

Yo: Te he hice millones de fotos. ¡Nos encantaste!

La mima, tímida (los mimos suelen expresar todo con el cuerpo para descansar la voz): Gracias.

Yo, fascinada por escucharla: No sabía que también actuabas por Madrid.

Ella: Sí, en la Calle Mayor.

- Me encantó la idea. ¿Cómo se te ocurrió? ¿Cómo surgió?

Ella: ¿Cuántas paradas te quedan?

Le digo mirando el cartel de fuera: Una o... ninguna.

Ella: Entonces solo te cuento la versión corta.

Pero tampoco ésa la terminó. Y así, con una explicación a medias, subí arrastrando los pies las escaleras subterráneas, subterrestres y subterrícolas pensando que o bien volvía a buscarla para que me revelase el final o me lo inventaba yo. Y en eso estoy. Acabando esta microhistoria con un olé a una mimo silenciosa, una alegoría que, mediante una sencilla iniciativa, nos hace dirigir la atención a aquellas mujeres que han construido y construyen la Historia acalladas por el botón mute.